ceci n'est pas un poème.

se eu enlouquecer, fujo com o circo ou toco violino no metrô de paris.
enlouquecerei deliberadamente.
[a cada dia percebo que meu coração mora nos pés.]

(...)

ontem plantei uma gérbera, extirpei um câncer
dei de comer às esperanças
(na palma das mãos)
e suscitei um problema pra minha coleção.
hoje eu sou prosaica feito uma cumadre
sem afilhado
sem marido vivo ou falecido
tola, banal e sem asas
numa fotografia fora de foco.
ingênua:
com um mundo dentro de outro mundo
em que não há a possiblidade de outros mundos possíveis.
portanto estou indo ralo abaixo no meu próprio ralo
em processo autofágico.
mas amanhã,
ah! amanhã, eu aprendo a lição
e serei então um espelho inteiro e plano
sem distorções
(com sentido e referência).
sem arestas ---
sem o fundo torpe dessa mesma música de anos,
sem os gritos e ruídos dessa indeterminação atonal.