a troça deles + meus destroços.

anjinhos tão ternos eliminando veneno
pelos olhos tão sérios e castos
extremos
anjinhos sibilantes na agudez do passo
e o compasso calado
sem ser nulo e mudo:

- senta e espera a transcendência!
a transfiguração do peso em leveza
de pluma
espera e colhe a fruta madura
o pomo escandalosamente escarlate
a cor púrpura,
num conjunto unitário
que não é solidão,
onde o tempo não é remendo
nem a causa necessária
de vossa salvação sem festa
em degenerescência.

um encolher cansado de ombros
e esses anjinhos malvados
rodopiando no ar
mentindo em falsas promessas
cuspindo cá embaixo e rindo
dos nossos tropeços das nossas
palavras subsidiadas que são flechas
sem ponta
- ponte quebrada -
esses anjinhos petulantes
dando rasantes
sobre o nosso desassossego.