(Sístole & Diástole) ou (Atrás dos olhos das meninas sérias)

2006-11-11T20:03:00.000-02:00

uma chave do barraco novo:

www.as-setechaves.blogspot.com

(de tanto bater meu coração parou) ou (fim)

2006-10-09T18:30:00.000-03:00

e a delicadeza cada vez mais torpe, num de seus constantes acessos de histeria, no mesmo dia em que no meio-fio virou o pé de pássaro e quebrou o espelho com um sopro, desembainhou uma enorme flor afiada e a cravou contra seu peito de neblina. a flor de cisma demorada ia espinho por espinho rasgando a matéria sutil, esgarçando aos poucos a nuvem do peito da delicadeza que guardava em si um pequeno corpo, do tamanho de um punho fechado em batidas de sístole e diástole incansáveis. a flor continuava então penetrando as fissuras da matéria que era agora infinitamente mais densa, mais árdua, difícil, pouquíssimo delicada. como poderia uma nuvem guardar dentro de si tamanha grosseria? era uma contradição indigna, como alguém dizer do castigo de deus pelo fato de ser ateu! e foi aí que a delicadeza pareceu perder de vez o juízo [mas ela mesma de uma lucidez tamanha!], e carregando nas mãos a flor e o coração, atirou-os contra a correnteza que vinha do choro escaldante de guadalupe. delicadeza após livrar-se de seu próprio centro, mesmo sobrevivente não suportou por muito tempo a condição ex-cêntrica, e o que já era um prenúncio --- aconteceu:

o crime [necessário] para consigo mesma,

fechando de vez os olhos das meninas sérias.

das coisas mesmas.

2006-10-04T10:05:00.000-03:00

asteei uma bandeira de palavras no castelo de areia úmida
ele todo feito à mão
moldado por dedos finos,
o cuidado de esculpir a torre
que alcance a lua
e aos pés da violência espumante
das ondas.
fatalmente destrutível, transitório
[qual planta sem raíz]
o castelo nômade de firmeza relativa
parede frágil
do reino dos estrangeiros
da estirpe dos herdeiros
dos homens sem direção
sem a segurança do cimento
a geometria do tijolo
a base sólida da terra
seca.
asteei uma bandeira de silêncios no castelo de areia úmida
construído no caminho
por onde passa
o contra-senso da curva do vento
que sopra frio
mas tão frio
que dá vontade
de ser corpo morto
embaixo da terra
[qual raíz sem planta]
protegido do sopro da vida
que não cansa.
asteei uma bandeira branca no caminho
da fria ventania,
e esqueci os casacos
lá---
[dentro do último castelo destruído.]

" "

2006-09-14T20:20:00.000-03:00

i) primeiro ela veio
com a mudez
carregando nas mãos
um pássaro
caído do ninho -
desagregado.

ii) n'outro dia foi a vez
da sombra
que na terra
não podia ser pisada
por ninguém
mas na água do mar
naturalmente
se desfêz.

iii) depois veio-me com rosas
presas aos cabelos
com os espinhos
afiados
derradeiros
o corte
de matéria orgânica
bem na nuca.

iv) a menina trapaceava
trouxe uma vela
acesa
pra ninguém
e orava e entoava
um salmo
pro escuro infinito sem
deus.

v) atrás dos olhos
onde era coração
como uma
sala de cinema sem
público
um filme noir
exibido
pras cadeiras
vazias.

vi) o tipo da semente
plantada no solo
fértil
é segredo -
o que
não vestiu a roupa
apertada
da palavra
[é sagrado].

vii) e
da semente
nasceu um gêiser
um
pequeno vulcão
de água -
a água
queimando a terra

viii) a água
que explodiu
e
não se recolheu
depois de
derramada.

ix) liquefeita
abriu as mãos
e o pássaro
abriu as asas.

oráculo.

2006-09-06T21:54:00.000-03:00

LavourArcaica

2006-09-06T18:11:00.000-03:00

“... e embora caído numa sanha de possesso vi que meu irmão, assombrado pelo impacto do meu vento, cobria o rosto com as mãos, era impossível adivinhar que ríctus lhe trincava o tijolo requeimado da cara, que faísca de pedra lhe partia quem sabe os olhos, estava claro que ele tateava à procura de um bordão, buscava com certeza a terra sólida e dura, eu podia até escutar seus gemidos gritando por socorro, mas vendo-lhe a postura profundamente súbita e quieta (era o meu pai) me ocorreu também que era talvez num exercício de paciência que ele se recolhia, consultando no escuro o texto dos mais velhos, a página nobre e ancestral, a palma chamando à calma, mas na corrente do meu transe já não contava a sua dor misturada ao respeito pela letra dos antigos, eu tinha que gritar em furor que a minha loucura era mais sábia do que a sabedoria do pai, que a minha enfermidade me era mais conforme que a saúde da família, que os meus remédios não foram jamais inscritos nos compêndios, mas que existia uma outra medicina (a minha!), e que fora de mim eu não reconhecia qualquer ciência, e que era tudo só uma questão de perspectiva, e o que valia era o meu e só o meu ponto de vista, e que era um requinte de saciados testar a virtude da paciência com a fome de terceiros, e dizer tudo isso num acesso verbal, espasmódico, obsessivo, virando a mesa dos sermões num revertério, destruindo travas, ferrolhos e amarras, tirando não obstante o nível, atento ao prumo, erguendo um outro equilíbrio, e pondo força, subindo sempre em altura, retesando sobretudo meus músculos clandestinos, redescobrindo sem demora em mim todo o animal, cascos, mandíbulas e esporas, deixando que um sebo oleoso cobrisse minha escultura enquanto eu cavalgasse fazendo minhas crinas voarem como se fossem plumas, amassando com minhas patas sagitárias o ventre mole deste mundo, consumindo neste pasto um grão de trigo e uma gorda fatia de cólera embebida em vinho... ”

Raduan Nassar

palavra-trovão joyceana

2006-08-30T20:54:00.000-03:00

para gritar-trovejar 7 vezes:

"bababadalgharaghtakamminarronnkonnbronntonner
ronntuonnthunntrovarrhounawnskawntoohoohoordenenthurnuk!"

o homem que punhetava

2006-08-28T22:18:00.000-03:00

--- é necessário também o gozo alienante que não vem acompanhado de prazer, sacia mesmo a tua necessidade, e guarda o membro melado na calça como quem limpa a boca com um guardanapo de papel depois do arroz com feijão diário. o corpo não pede muito, o corpo pede que pela boca se entre algo, pede a fricção de um outro sexo ou de uma mão, pede um canto qualquer pra ser horizontal e por algumas horas se desligar do mundo. o gozo alienante é uma risada bem dada na cara do prazer que é triste imediatamente um segundo após o gozo consciente. o prazer se entristece tão facilmente. porque ele sabe que bastam 5 arfadas e novamente você volta a si, como uma mola que te entrega e te recolhe, mas nunca se arrebenta. uma punheta bem dada pra se esquecer do castelo frágil de baralhos derrubados, de que infelizmente não basta enfiar o dedo no cu querendo que todo o resto de você também entre e fique lá pra sempre, esquecer que o "espírito" pede e finge muito mais que o corpo. os nossos quereres que dilaceram a razão são nossos idealismos, não um grito de suplício da nossa carne avermelhada. quanto a mim - eu, eu mesma e Irene - faz alguns dias que não penso mais, só tremo feito uma corda que ondula e ondula e. acho que de tanto bater meu coração parou, de tanto esperar um encontro [não duvido que seja nos mesmos modos de um cristão que espera a redenção, a sua espera também era assim?] sentada sempre no mesmo banco, a paisagem mudou e só meu banco continua lá intacto e eu não reconheço mais nada. anacrônica nesse mundo mais rápido que o pensamento. por isso o desconforto com as palavras, quando as coisas que te revolvem e que por sua vez revolvem as coisas do mundo já revolvem outra coisa ainda mais revolvente e revolvida isso te escapa. mesmo com a ausência de pontuação eu não consigo alcançar. e todas essas filosofias que violentam e se acumulam nos bolsos das calças e enchem os travesseiros e querem te enrabar a qualquer custo sem te deixar gozar [nem alienada nem esclarecida] implorando assentimento, como se fossem o absoluto a verdade do mundo do universo, do caos ao cosmos, e são todas parcialidades migalhas concedidas pelo mundo que se dá de dó do homem que não tem nada nem a si mesmo, e a mentira relativa que oprime tanto quanto a verdade absoluta e a liberdade na necessidade o nada a náusea o uno o múltiplo o bem o justo o belo o transcendente o transcendental a ataraxia a lógica os argumentos as justificações a antinomia a essência a aparência a linguagem o sublime que é para poucos a revelação que é para poucos a contemplação que é para poucos a dança que porra de dança é essa? me passa logo essa cicuta, vai. um viva à máxima do desconheça-te a ti mesmo pra manter a sanidade, e queria mesmo muito ver suas mãos cheias de calos que não são nem nunca serão maiores que os calos do seu "espírito" que não te basta pra ser homem. [a deprimencia da nicotina e da cafeína, nessas tardes nubladas, me bastam como hoje].

samba-canción dodecafônico.

2006-08-27T15:09:00.000-03:00

eu vou gritar o silêncio torpe,
eu vou sim
nessas orelhas tão surdas que são minhas também
eu vou porque algo me escapa
eu vou gritarrrrrrrrrrrrrrrr -dizer o quê?
falta matéria substância amorrrr
pra dizer -dizer o quê?

as tripas, coração. é só o que você tem.
as tripas que te confirmam na pista de dança
e se reviram etílicas dentro do corpo
clamando por mais cuidados
no entanto, o coração mais maltratado que as tripas!
oh, eu quero me desfazer das visceras

eu queria ser uma abstração
gostar mais das abstrações
e desmaterializar sem dó.

o conceito de queda não cai na pista
não se derruba na vida
não tem joelhos
nem sente dor.

laiá laiá laiá

[ad infinitum até sumir]

a gangorra.

2006-08-20T23:29:00.000-03:00

da quel

ela me confessou no espelho.

2006-08-20T02:16:00.000-03:00

---talvez voltar a falar flores inofensivas e esquecer o deserto guardado lá dentro da boca sem céu estrelado, de onde escapam grãos que grudam nos olhos e cortam a visão dos objetos do mundo. ela é tão pequena nessa vida, de hábitos tão gatunos e tão triste também. sem fé que só. tão só. tão tão de tão pouco e minúscula. irresponsável de beber cerveja no graal, tão meia-boca. cheia de meias-verdades. tão pela metade. e a metade dividida em metades pequeniníssimas. um dia ela escutou os conselhos de augusto e desde então acostumou-se à lama que a espera. o homem que, nesta terra miserável, mora entre feras, sente inevitável necessidade de também ser fera. e não é que todos esses anos vem costurado com linha negra uma segunda pele, pele de defesas e asperezas de bicho-fera e arredio que mostra os dentes e esconde que esconde o rabo entre as pernas. em cada onibus que se entra, em cada roleta que se gira em cada banco que se senta em cada janela que a cabeça cansada se encosta em cada minuto de inação é se entregar ao quarto escuro que é só seu. acostumada com o lugar-comum que é a náusea disfarçada de dança. a doença que dança, só de pensar na cena ela sente vontade de chover e rir de tão nervosa, "oh meu deus mas que dialética monstruosa!" uma doença que dança uma valsa [nos braços de qual cura?]. "mas que sistema miraculoso!" sente como se estivesse se afogando no Mar-Morto desde os 50 anos a.C.

2006-08-18T17:11:00.000-03:00

ORVALHO.

E eu deitado contigo, tu, no lixo,
uma lua lamacenta
atirou-nos com a resposta,

separamo-nos aos bocados
e voltamos a esmigalhar-nos juntos:

O Senhor partiu o pão,
o pão partiu o Senhor.

Paul Celan

2006-08-17T20:18:00.000-03:00

vai homem!
corre e goza do Espírito puro de Homem
enquanto o seu lobo não vem.

vai lobo!
abocanha o homem pela jugular e mostra a força
do Mundo das estepes selvagens e o desprezo pelo asseio
com os dentes sujos de sangue quente.

vai homem!
cultiva o espírito nobre, a medida
e espanta a fera indômita
da destruição violenta e irracional.

vai lobo!
que o instinto é certo e os caninos
mais afiados que o espelho lento da razão.

vai homem!
se eleva em pensamento, salta por cima da besta
e alcança o espaço eterno e imutável
livre dos prazeres vãos.

vai lobo!
sê livre, astuto, e dorme ao relento
na noite mais estrelada da vida
ofegante e saciado a tremer de cio.

vai homem!
domina a natureza e seja o outro
o sujeito de um objeto opaco,
aquele que dorme sempre de Luzes acesas.

vai lobo!
uiva pra lua e rosna pras lanternas
que distraem o medo covarde
do escuro abismal dentro do homem.

- corre! que as outras matizes - entre um e outro - já começam a acordar.
- corre! pois agora multiplicam-se a multiplicidade de espécies!

- espera! sê lobo, sê rato, peixe, dragão, homem, búfalo, pássaro e raposa.
- pára! que a personalidade é a própria orgia entre todas as espécies da arca de noé, a incluir o seu exímio guardião.

(a prova disso é começar este documento, homolupinamente, e terminar assim, feito uma hiena vestida de bufão.)

abrir a caixa e revelar todos os males do mundo. escrever todos os males do mundo e revelar a falta da caixa.

2006-08-15T23:53:00.000-03:00

"Saber que não se escreve para o outro, saber que as coisas que vou escrever não me farão nunca amado por aquele que amo, saber que a escritura não compensa nada, não sublima nada, que ela está precisamente aí onde você não está - é o começo da escritura. "

R. Barthes

luz e sombra e sorte.

2006-08-15T23:19:00.000-03:00

o próximo pé que pisar na minha sombra será cortado
a próxima sombra que se aproximar da minha sorte será
crucificada: basta apagar todas as luzes.

então não haverá mais sombra minha,
nem pé que pisa na sombra.
não haverá mais sombra alheia,
nem o perigo de morte.

restando a sorte derradeira
[uma mulher sozinha e sem fé]
extraviada e se perdendo,
na escuridão sem norte.

em mãos.

2006-08-13T17:09:00.000-03:00

se me ama não me ame
que entre dar
e receber
é onde mora o hiato
a mentira ou o segredo
do coração calado
calculista,
por isso agora não ---

já disse que me enfiaram
a faca e rodaram 7 vezes
desde então,
a sístole e diástole
mora na cabeça
e bombeia sangue frio
pr'o coração errado dos pés
que como um retirante pobre
bate e corre na estrada de terra
levantando a poeira,
a areia barata que derruba
num só ato
toda e qualquer
construção.

por isso agora não.

intratável.

2006-08-10T23:48:00.000-03:00

-hoje me disseram que eu sou um rio caldaloso, violento, gelado, profundo que corre pro...
-mar?
-não, pro nada.

"Não humanizo bicho porque é ofensa. Eu é que me animalizo."

2006-08-03T16:12:00.000-03:00

Da Clarice.

outra diferença vetorial.

2006-07-30T21:16:00.000-03:00

ninguém sabe. ninguém sabe mesmo disso. do cadáver insepulto [expressão gentilmente roubada de um cadáver sepultado] que sem futuro, crava os olhos nas costas e de volta para o passado deseja fazer dele o eterno : o tempo parado, imobilizado. futuro aniquilado; passado presentificado; e o presente mesmo, deslocado lá pr'um canto escuro, já que cadáveres não vivem [e viver é por definição, viver o tempo presente]. inversão do tempo como aquele dado pela nostalgia, como a mulher que vestida de azul, trazendo temperos e dois girassóis do mercado central, se senta no ônibus num daqueles bancos, que virados no sentido contrário, andando de costas, não a deixam ver para onde vai, a próxima estação, mas só a paisagem deixada pra trás, abandonada, que se distancia e cede o foco dos olhos pra um passado-paisagem mais imediato, que por sua vez dá lugar a um passado ainda mais imediato e por sua vez deixa entrar um passado fresco saído-do-forno, que por sua vez perde a vez; um acúmulo de imagens se distanciando em graus, o presente indecentemente tornando-se passado, fugidio sem cessar, sem disfarce - diante de seus olhos bem abertos, feito o girassol plantado no seu colo. ela não vê pra onde vai, mas só o que sendo, já não é mais, ela só olha para o que já foi. e como se perdesse aquilo que mal sabia ter ganho, como se o agora fosse só perda - como se só escapasse -ela sente a vertigem da violência do tempo que lhe entrega e arranca dos seus braços, no mesmo instante, uma coisa que nem consegue ver qual é, de tão rápido. ela só se sente plena naquele passado que congelado na memória, ninguém!, nem mesmo o tempo que corre bradando lá fora, pode lhe arrancar; e somente na memória consegue ver com nitidez esse pacote que lhe foi entregue e arrancado quase simultaneamente [ou de um quase nada sucessivo]. a memória do passado é seu eterno. a morada do eterno é a sua memória, a memória da moça.
nos bancos normais, andando de frente, vislumbra-se o destino, o próximo ponto, vendo a rua que se deve entrar, o sinal lá na frente fechado, o carro que corta o ônibus e o porquê da buzina escandalosa que assusta os desavisados, sempre perdidos em algum lugar lá fora ou lá dentro. nesse banco onde se senta um menino qualquer trazendo no colo uma pasta qualquer, ele vê de antemão o futuro e [chegando.o.o.o.o.] o tem tornando-se presente, e [chegando.o.o.o.o.o.] o tem tornando-se presente, e [chegando.o.o.o.o.] o tem tornando-se presente, sem tempo para o passado que vai sendo deixado atrás das rodas; mesmo com algum desvio no trajeto e mesmo que do futuro se engane - obras.homens trabalhando.ambulância.um morto e dois feridos.engarrafamentos.buracos.quebra-molas - ele aponta os olhos pra lá, e vê que o presente fugidio ganhará alguma coisa [coisa já pré-vista] futura que ocupará o seu lugar, e mais outra, e mais outra. a sensação de que algo sempre está por vir. à frente dos olhos a potência, e nos próprios olhos o ato, é o menino olhando. atrás dos olhos o menino não se detém, ele só olha pra fora, adiante.

Palavras em conserva para todas as coisas do mundo.

2006-07-30T20:34:00.000-03:00

Na cidade do interior, onde brincavam nas praças com bola de meia, e nos comunicávamos por meias-palavras, e caminhávamos sem medo de carros no meio da estrada de terra batida, morava o menino. Que quando criança acordava todas as manhãs com um beijo de café na testa, um abraço de avental sujo de queijo e fubá, e olhares negros de feijão cozido na panela de pressão, todas as manhãs. O menino que ia brincar atrás da casa, no terreiro junto às galinhas, essas que ocupando seu tempo livre, logo lhe ocupariam o estômago, associação lembrada e esquecida, lembrada e esquecida, mas que não o impedia de mastigar sem culpa, e num movimento de dentes e língua, empurrar aquela massa homogênea goela abaix0. Atrás da casa passava a linha do trem, que agora ocupando a parte livre da linha do tempo de seu dia, logo lhe ocuparia as linhas dos cadernos que eram preenchidas por desenhos multicores e rabiscos à caneta preta. O menino deitado na linha do trem, enquanto enrolava a linha do seu papagaio à uma latinha velha de metal, tudo isso enquanto não ficava pronto o almoço, enquanto não vestia a roupa limpa em branco e azul-marinho da escola de primeiro grau. Até aí, ele mesmo lavava os próprios cabelos, enxugava o próprio corpo e escrevia suas próprias estórias de menino inventado, manobras de passarinhos e baterias para as luzes de vaga-lume. Quando chovia e enquanto trovejava, ele acendia a lamparina e em acessos de nervosia gritava e gritava alto pra não ouvir a colisão das nuvens, que segundo ele faziam terremoto, eram as placas tectônicas do céu. O menino afogava o sono em leituras e lia, e lia, e ia, indo com as palavras e se perdendo nos lugares e cheio das profecias, imaginava já o fim, largando-se aos próprios pensamentos, e quando via o livro já estava caído pelas suas mãos amolecidas nas pernas dobradas de índio. O menino afoito, afeito às perguntas sobre pessoas e coisas, "que há mais no mundo que podemos ver e pegar, senão coisas e pessoas? montanhas, água, cadeira, dedos, flor... eu, você, todos nós, o avô..." As categorias do mundo do menino - coisas e pessoas. Mas existiam também o que não podíamos ver, "as coisas invisíveis que faziam efeitos no corpo", e que segundo ele estavam entre as coisas e as pessoas, eram os sentimentos das pessoas sobre as coisas e sobre outras pessoas: "aquela vertigem, a raiva, o medo do trovão, o amor pelo pai, a mãe, o irmão". Mas pensou também nas palavras, que quando saem da boca não podemos pegar, e quando não são escritas, muito menos olhar. As palavras poderiam então ocupar a gaveta das coisas invisíveis e das coisas visíveis; era tudo uma questão de preferir falar, tagarelar como fazia sua mãe, cantar como fazia a tia, "ainda bem que não podemos ver! já basta ouvir tanta tagarelice, tanta sandice, tanta esquisitice!". Era tudo uma questão de preferir falar, o que mantinha a palavra invisível, ou escrever, que como mágica fazia o papel se encher. "Mais educadas as palavras escritas", pensou. "Não invadem silêncios, nem se impõem sem que a gente queira. Eu posso fechar os olhos, mas não desligar os meus ouvidos!", sorriu depois de pensar. E gostava de passar a mão de pele fina em busca da textura do papel quando todo ele era escrito em caneta preta, as palavras agora entravam na gaveta das coisas visíveis e tateáveis. [Repensou nas palavras faladas que lhe doíam mais que tudo, quando não queria falar e quando não queria mesmo ouvir! Ambas as vias eram violentas, retirar de si a palavra adormecida, bem aconchegada no canto da boca ou vagando dormente e indistinta entre os pensamentos, assim como a invasão de palavras alheias, desestruturando e acordando brutalmente suas meninas, exigindo reação, resposta imediata e associações corretas entre uma palavra e outra, entre as palavras e as coisas (...) Um dia mudaria seu nome e não contaria a ninguém! Quando o chamassem pelo nome antigo não teria obrigação alguma de responder. Assim como adoraria mudar o nome das coisas. "O objeto mesa agora se chama sozinhês." Poderia? Quem é proprietário? Quem é o zelador que mantém a palavra agarrada sempre à mesma coisa?]. Mais uma vez pensou, mais um desses lampejos que lhe davam quando na janela, ajoelhado na cama e apoiando o queixo sobre as mãos; pensou então que as palavras poderiam entrar numa dessas gavetas que estão entre as coisas e as pessoas, já que as pessoas dizem das coisas por palavras; a palavra era uma ponte entre as coisas e as pessoas. Mas não era um sentimento como a raiva, o prazer ou a dor. "Mas como? palavras são coisas visíveis, coisas invisíveis e ao mesmo tempo estão entre as próprias coisas e as pessoas, tal como sentimentos?" Podem estar também entre pessoas e pessoas, quando essas falam das coisas do mundo ou das coisas pessoais, "assim, só pelas palavras alguém saberá da dor que eu sinto, já que a minha dor, ninguém vê". Sem resolver a querela, pensou também numa palavra que como os sentimentos ["essas coisas invisíveis que faziam efeito no corpo"], lhe causava um tremor, uma palpitação, um segundo de frêmito como quando o trem passa ligeiro rasgando o silêncio e tremendo a terra em que se assenta a pequena casa. A palavra ______ lhe causava uma espécie de tremor de terra, e ele aliviado, sorria depois que ela passava feito um trem bala; sentindo-se despenteado sem estar, ajeitou os cabelos negros com a ponta dos dedos de menino. Pior ainda agora, que as palavras estavam na gaveta das coisas invisíveis, das coisas visíveis, das coisas que estão entre as coisas e as pessoas ["que espécie de coisas eram essas, afinal?"], e ainda na gaveta das coisas que faziam efeitos no corpo ["palavra-sentimento? palavra com efeito corpóreo?"]. Sentiu necessidade imensa de arrumar as gavetas, tal como fazia todos os anos, quando jogava montes de papel no lixo, e encontrava objetos perdidos, e se deliciava com os brinquedos e memórias acenando lá do fundo escuro, escurecido pelo tempo que passava sempre implacável, conduzindo seus interesses e desinteresses. Seria então a última tentativa em acomodar as palavras nas suas valiosas gavetas. Palavras dizem das coisas, das pessoas, e das relações das pessoas com as coisas, e das pessoas com as pessoas, e da pessoa sozinha com a pessoa, e das coisas com as coisas. Palavras dizem delas mesmas. Delas mesmas? "Sim, como agora". E exausto com as palavras que pareciam querer ser ponte de tudo, pareciam querer engolir o mundo, invadir cada canto escuro e mínimo das coisas, ao invés de fascínio e devoção, ele sentiu raiva, uma revolta com esse império que se manifesta quando se escreve, quando se fala, quando se pensa! Até essa revolta era por meio de palavras, até o insulto, o ato de praguejar, maldizer as palavras era por meio de palavras! Pensou na gramática, nos plurais, nos singulares, nos compostos, derivados, pensou no dicionário e naquele amontoado de palavras em ordem alfabética; abriu na palavra "palavra" e a definição pareceu-lhe inofensiva, pobre, pouco drástica. Fechou o dicionário e sentindo-se oprimido, perseguido, palavra, palavrão, palavrório, palavreado, palavroso, palavrada. E nesse turbilhão de palavras-pensamento, palavras-sentimento, palavras-escritas, palavras-faladas, palavras-anti-palavras, ele adormeceu escondendo a cabeça entre os joelhos magros [joelho: que era uma palavra, uma coisa - mas não uma coisa independente! era uma coisa que só era quando fazia parte das pessoas. que espécie de coisas eram essas?]. Passaram-se algumas horas e despertou com pingos de chuva molhando a cama, respingando a testa, esfriando os pés. Despertou mais calmo e afastou os pensamentos que insistiam, que pareciam bater com força à porta de sua cabeça, arrombar as janelas do torpor de menino recém-acordado. Levantou da cama, calçou os chinelos e silencioso viu que era noite; foi então até a cozinha, um copo d'água e pensativo, pensava em nada e nesse modo de não-pensar [que pode ser representado por aqueles chuviscos numa televisão quando não sintonizada], afogou os dedos no saco enorme de arroz e até o cotovelo, lá ficou por algum tempo. A água, o arroz, apenas duas dentre as tantas coisas nesse mundo de coisas. D'um cômodo próximo à cozinha, um som corria suave e alcançava sem violência seus ouvidos frágeis de menino. Suspirou de sono e quase novamente adormecido, estremeceu por não saber explicar, enpalavrar, embalar com as tantas palavras que sabia, a sensação que lhe provocava a música daquele bandoneón - uma milonga! - docemente tocada pelo seu avô. E sorrindo, debruçado nos joelhos, era o menino enternecido e alegrado com a ponte quebrada que era a não-palavra entre a pessoinha que era, e "aquela espécie de coisa que era a música. Mas que espécie de coisa é essa? que parece vibrar e espraiar por entre as outras tantas coisas e ---"

pestilências de uma me-ni-ni-nha-zinha

2006-07-25T03:33:00.000-03:00

me orgulho por não hesitar diante da porta
por só sair depois de entrar
e cantar mares
de tristeza e alegria
enquanto cuspo os peixes
depois de correr os riscos
da travessia do rio

você tem dedos
e existe
enquanto essas teclas te obedecem:
o justificar é mera ocasião do querer,
a ilusão do absoluto com a gana de alguns
dedos relativos.

você e Le goût du néant
finita, limitada,
cordeiro em pele de lobo
querendo serpentear
e engolir o próprio rabo.
pra totalizar o que?

a cretinice!

egocide-se e oniausente-se
por hoje e só.

22:22, 11:11, 4:44, tanto faz.

2006-07-25T01:00:00.000-03:00

módulo armadura de jornal: propriedade térmica, para que não perca mais calor e o frio não invada impedindo a circulação sanguínea, congelando a pujança da velocidade do líquido vermelho. que mesmo na frieza alheia, a lei da termodinamica não me alcance e não me faça perder calor pra um corpo/ambiente/palavras de baixa temperatura.
módulo coração de marfim: é preciso matar uma manada de elefantes, um-a-um, com lanças de cristal e veneno de criança molestada. é preciso matar uma manada de elefantes pra se ter um coração maciço e coeso. é preciso pegar os elefantes pelos chifres e lutar na terra úmida pelo choro dos amantes, se sujar de lama na morada suja do desamor, das cabeças guilhotinadas pelo carrasco sem rosto. é preciso se furar, se arranhar na rua de ladrinhos com pedrinhas de brilhantes, daquelas bem pontiagudas e cortantes, feito o amor que passa se arrastando e se doendo, ferindo as mãos nos espinhos das rosas do bosque que se chama, que se chama solidão. é preciso se doer até a última célula viciada, um rital sacrossanto de sacrifício na madrugada fria e silenciosa. o coração de marfim exige calos na alma [se il y a] e rugas no espírito [idem]. o anel que tu me deste era vidro e se quebrou dentro dos dedos. sair correndo como quem busca um tesouro e se enganar dando de cara e corpo com uma porta transparente, agora estraçalhada, aos caquinhos ---E AS CICATRIZES. é um processo cumulativo, estamos interessados em acumulação de fracassos. em colecionar ruínas, cabeças cortadas e corações viciados em punções e nesses pormenores todos. pra se ter um coração de marfim foi preciso que morresse uma manada de elefantes, ir pra guerra, voltar pra casa e retornar à guerra por várias estações. sair ileso é estado proibido. entregar-se inteiro e recolher-se aos pedaços é condição primeira. é preciso matar uma manada de elefantes pra amar sem amadorismos. pra se preservar do embuste, e suportar a partida dos que passam como quem procura algo e não encontra. La recherche sem fim que não repousa nem sacia --- como me esquecer de que a estrela era cadente e esperar a permanência? como me enganar com âncoras que eram simplesmente de papel, fáceis de se desmanchar na água salgada do mar, que é a mesma água que se prende nos olhos e se rende, escorrendo pela perda? mas meu coração é de marfim e por ele eu matei uma manada de elefantes, manãna és otro día e meus calcanhares delicados, manchados de lodo precisam de cuidados e preparos para o próximo tropeço ou descompasso. eu que desconheço a sincronia.
"E acabava assim, de repente, ainda que não fosse absolutamente perfeito, nem redondo, chovera demais nos ultimos dias e havia tantos sapos pelos quintais semi-abandonados, os charcos, os poços, as minhocas retorcidas nas lamas, os plurais e a língua singular apertando tão violenta o dente contra o lábio que talvez escorresse um filete de sangue maduro sobre o branco da camisa, mas antes disso, sem efeitos, secamente, acabava assim, era uma pena, todos sentimos muitíssimo, mas que se há de fazer se acaba mesmo assim?"

módulo silêncio: como quem olha nos olhos de um búfalo.

2006-07-07T18:52:00.000-03:00

pausa

Eros, vento.

2006-06-29T13:29:00.000-03:00

"uma imensa aleluia perdida num silêncio sem fim"

Ceci n'est pas un blog. C'est ma chambre.

2006-06-29T00:29:00.000-03:00

Certas palavras

Certas palavras não podem ser ditas
em qualquer lugar e hora qualquer.
Estritamente reservadas
para companheiros de confiança,
devem ser sacralmente pronunciadas
em tom muito especial
lá onde a polícia dos adultos
não adivinha nem alcança.

Entretanto são palavras simples:
definem
partes do corpo, movimentos, atos
do viver que só os grandes se permitem
e a nós é defendido por sentença
dos séculos.

E tudo é proibido. Então, falamos.

(Drummond.)

ceci n'est pas un poème.

2006-06-28T22:52:00.000-03:00

se eu enlouquecer, fujo com o circo ou toco violino no metrô de paris.
enlouquecerei deliberadamente.
[a cada dia percebo que meu coração mora nos pés.]

(...)

ontem plantei uma gérbera, extirpei um câncer
dei de comer às esperanças
(na palma das mãos)
e suscitei um problema pra minha coleção.
hoje eu sou prosaica feito uma cumadre
sem afilhado
sem marido vivo ou falecido
tola, banal e sem asas
numa fotografia fora de foco.
ingênua:
com um mundo dentro de outro mundo
em que não há a possiblidade de outros mundos possíveis.
portanto estou indo ralo abaixo no meu próprio ralo
em processo autofágico.
mas amanhã,
ah! amanhã, eu aprendo a lição
e serei então um espelho inteiro e plano
sem distorções
(com sentido e referência).
sem arestas ---
sem o fundo torpe dessa mesma música de anos,
sem os gritos e ruídos dessa indeterminação atonal.

numa casa vazia sem número e sem rima.

2006-06-17T02:18:00.000-03:00

e a lua cheia se esvazia
furada pelo espinho da flor,
o mesmo que fere a _______.

e a noite se mantém neutra
naquele mesmo estado em que não sabemos
se um copo está metade cheio,
ou metade vazio.

2006-06-15T00:49:00.000-03:00

Tereza era. Com uma velha máquina fotográfica, andava por todas as ruas, ruelas e alamedas em busca de imagens de sapatos pendurados pelos cadarços nos fios elétricos da cidade.
Elza seria. Fazia apostas com a repetição e com o acaso: se aquela mosca entrar de novo pela janela, jamais me casarei. se dentro de 3 minutos um moço de casaco azul não passar por mim, entrarei para o convento. se uma porta bater na hora do almoço, faço regime.
Manoel fazia. Todo final de semana ia à rodoviária e sentava-se no terceiro banco da terceira fila da plataforma C, carregando consigo uma viola que nunca era tocada, juntamente com um pacote que era aberto e: olhado como quem garante, e novamente fechado como que assente.
Dinah esteve. Andava sempre de salto-alto e meia-fina nas ruas de paralelepípedos, gostava de viver fortes emoções, e de ser socorrida por estranhos que demonstravam preocupação excessiva com os seus joelhos e a sua meia rasgada no meio das pernas finíssimas de saracura.
Alberto estava. Fazia a digestão do almoço dando 5 voltas no quarteirão de casa, acompanhado do vizinho que só aguentava 3 e ficava esperando no ponto de ônibus ao lado dos estudantes. Fazia a digestão do jantar dando voltas na praça próxima de casa, assoviando sempre o Bolero de Ravel e jogando alpiste às pombas e rolinhas.
José é. Cego, mas insistia em dizer da feiúra das pessoas e da falta de gosto em combinar as cores e texturas. Casado com Telma, surda de nascença e consequentemente muda. O casal se comunicava através de Clóvis, mediador contratado, que sabia braille, linguagem de sinais e Esperanto.
Sônia era-aí. Sofria de insônia e passava madrugadas inteiras costurando e descosturando retalhos numa colcha que só ficaria pronta quando mudasse de nome e se tornasse Neuza.
Clara não era. Ela que sonhava com viagens de navio intercontinentais e viagens de avião interestaduais nada fazia, não era agente nem paciente, professora nem estudante, patroa nem proletária. Clara acaba de receber uma carta sem remetente, com recortes de jornal que diziam ser ela um "néant, uma qualquerzinha, tão inútil e desnecessária quanto uma fábula sem moral."

a valsa dos rebeldes.

2006-06-14T21:09:00.000-03:00

Em Viena há dez mulheres belas.
Há um ombro onde a Morte vem chorar.
Há um átrio com novecentas janelas.
Há uma árvore onde morrem as pombas,
quando já não conseguem voar…

Há um pedaço arrancado à manhã
suspenso na Galeria Gelada…
Ay… ay ay ay
Aceita esta valsa, esta valsa, esta valsa,
apesar da boca amordaçada.

Ah, eu quero, quero, quero ver-te
numa cadeira, lendo um jornal sem cor…
Numa gruta na ponta de um lírio,
num atalho onde não foi o amor…

Numa cama onde a Lua suou,
num grito de areia e pegadas…
Ay… ay ay ay
Aceita esta valsa, esta valsa, esta valsa,
cinge-a pela cintura quebrada…

Esta valsa, esta valsa, esta valsa, esta valsa,
com o seu hálito de brandy e Morte,
arrastando a cauda no mar…

Há uma sala de concerto em Viena,
onde a tua boca mil vezes cantou…
Há um bar onde os jovens se calam
porque o blues à Morte os condenou…

Ah, mas quem ousa escalar o teu retrato
com a coroa de lágrimas que acabou de tecer?
Ay… ay ay ay
Aceita esta valsa, esta valsa, esta valsa,
há tantos anos que ela anda a morrer…

Há um sótão onde brincam as crianças,
breve lá nos amaremos, tem de ser…
num sonho emoldurado por lanternas húngaras,
na neblina doce de um entardecer…

E verei que à tua tristeza acorrentaste
o teu rebanho e os teus lírios de neve…
Ay… ay ay ay
Aceita esta valsa, esta valsa, esta valsa,
com um “não te esquecerei, sabes?”, breve.

E dançarei contigo em Viena
e hei-de ir disfarçado de rio,
um jacinto selvagem no ombro,
e minha boca, lenta, bebendo
nas tuas coxas o orvalho frio.

E sepultarei a alma num velho livro
entre o musgo, lembras-te?, e as fotografias…
e à cheia da tua beleza lançarei
o meu violino barato e a cruz
onde me crucifico todos os dias…

E dançando haverás de levar-me
aos lagos que te brotam dos pulsos…
Meu amor, meu amor,
aceita esta valsa, esta valsa, esta valsa…
É tua agora. E é tudo.

Tradução de "Take this Waltz" - Leonard Cohen
[todos os dias, em doses homéricas]

Vibrato!

2006-06-10T17:24:00.000-03:00

tocar como se toca um amante
dispor os ombros e as mãos
ao contato sensível.
com cuidado friccionar o arco sobre as cordas
explorar a música entre as pausas e notas,
a agudez como um grito
certo

que desperta o ouvido surdo.
o timbre que eu esperava
[do meu VALENTÍN.]

Nox et solitudo plenae sunt diabolo.

2006-06-10T01:08:00.000-03:00

ela bebe do suco de uva que se pretende vinho e mastiga da hóstia que se pretende cristo. e apontando o dedo indicador (molhado de) na cara pasma de deus, aquele órfão de pais não-nascidos: e da carne se fez o verbo. E DA CARNE SE FEZ O VERBO! - grita arrancando partes de nuvens brancas e despedaçando por entre os dedos (molhados de) aqueles flocos brancos de idealidades. é que não há verbo antes da carne, nem mesmo nuvens antes de se dar com a cara no chão de espinhos, ou se dar com a cara na frente de um espelho inteiro e se ver quebrado, encubismado(sic.) como uma figura de picasso. as nuvem e os céus são a posteriori, e equilibram-se no nada que também comporta fogo e inferno, é a força aguda da crença que supera a força cética da gravidade, e assim flutuam no ar. amarrados um na borda do outro, fui outro dia visitar os céus, d'onde pude estender os braços e com uma tocha roubar um pouco de fogo do inferno, incendiando indelicada as asas de seda guardadas nos armários dos anjos que agora tropeçam nas madrugadas dos bairros sujos e negros "em busca de uma dose violenta de qualquer coisa". anjos caídos na perfídia, agora porteiros das casas-de-luz-vermelha, absortos comedores de papoulas.
ela pura pseudo-diáfana impregnada de mel
transformando carne em verbo,
lê o corpo e estupra o logos,
fode com as palavras
e minuciosamente explora
a hermenêutica do corpo
em cada anjo (de)cadente feito estrela.
(ela inocente, eu juro, inocente!)
enquanto isso, em cada livro que se abre, saltam as feras e os lobos e o que ela quer é entrar pela orelha e apartir daí numa viagem insólita se abrigar no TODO das entranhas ainda não comido pelas traças, costurar-se com um fio narrativo, ter tempo para um romance. do maleiro empoeirado do pai, hoje um lautreamónt gritou e corri pra socorrer, compadecida cheia de segundas intenções. a velha caridade interessada. ah! que você muda de assunto todo o tempo e insiste em irracionalismos, pequenas parcelas do irreal que você toma por real, esses cacos da imaginação que não compõem o mínimo conteúdo inteligível e o átomo ambulante que é a experiência de estar entregue somente a si mesma.
- mas é que eu só acredito no que não vejo! de céu e inferno minha visão está cheia, se vc quer voltar no assunto interior. quer dizer, anterior!
-você que é um átomo pensante que tende ao mais puro nada - do pó viemos e ao pó retornaremos com nossos grandes narizes famintos e decrépitos ansiando ciências cheirosas ou alcalóides puríssimos!
você: nadificando-se no costume de não impor seu mundo que significa pés descalços, cacos de vidro afiados e pequenas caixas de cartas velhas. se ainda se chamasse sofia! como esperar a sorte e exigir bonanças de um nome que revolve paixões e pecados como a ira?
- enquanto isso o Nada nadifica e produz ventos frios que balançam as cortinas de papel-
- e o absurdo abre a sua boca enorme, nos engolindo banguela com o rosto de nossos recém-nascidos (com hálito de vida&leite) e avós (com hálito de morte&formol) -

1,2,3 de Oliveira 4.

hoje, amanhã e a vida toda: enquanto uns querem conquistar o mundo, você se impõe o dever da inutilidade pública e da tragédia privada, se vangloriando por simplesmente conseguir vencer o sono na batalha dessa noite de círculo vicioso sem os lindos objetos dos seus vícios.
(nessa noite de blues & narcose recheada de fantasmas.)

neurose pride.

2006-06-06T20:07:00.000-03:00

as cenas mais importantes da sua vida eram apagadas da memória à medida em que sorria-lhes mas chorava-se --- mentia porque rangia os dentes todo o tempo, sentia o gosto da vergonha na sua boca fechada, lá dentro como em um esconderijo. e quando abria, cospia da(r)dos ferinos com maestria, onde o acaso ditava as regras: ou o interlocutor levaria na testa, ou pegaria no ar e lançaria de volta, ou o dado cairia no número 3 e então sairíam satisfeitos e reconciliados em um raríssimo silêncio de cumplicidade. seu castigo então - pela comunicação sôfrega e atravessada, herdada do pai que ironicamente era um comunicólogo - era a perda da memória ["É preciso que eu não esqueça, pensei, que fui feliz, que estou sendo feliz mais do que se pode ser. Mas esqueci, sempre esqueci.”] diretamente proporcional à sua falta de confiança no mundo, e o tratamento de choque que merecem os medrosos, com suas ambições grandes e gordas, mas que não ousam atravessar a rua e disfarçam o fato com uma mis-en-scène interminável no meio-fio. o tratamento mais pesado que a doença, a cura mais maldosa que o sintoma, a anestesia mais longa que a cicatriz feita com pontos à mão, quase de cruz. tratamento obrigatório-compulsório indicado para o problema de: pensar A-dizer B-entenderem C.
tratamento desumano para desintoxicação de metáforas, interditos e entrelinhas.

2006-05-29T21:49:00.000-03:00

" Ninguém me ensinará os caminhos. Ninguém nunca me ensinou caminho nenhum, nem a você, suspeito. Avanço às cegas. Não há caminhos a serem ensinados, nem aprendidos. Na verdade, não há caminhos. E lembrei duns versos dum poeta peruano (será Vallejo? não estou certo): “Caminante, no hay camino. Pero el camino se hace ai anda”. "

caio f. abreu

Ah Debbie! Irene és morta!

2006-05-26T18:54:00.000-03:00

Prefiro as gargantas profundas,
uma língua que roça outra língua
no emaranhado das palavras úmidas.
sons,
ruídos,
os estalados e os timbres dos segredos.
As salivas faladas – Ah! Aqueles bem dizeres...
O gozo no verbo
que escorre suado no canto da boca
em fricção com o outro e com a sintaxe do corpo.
Uma gargalhada demoníaca,
um sorriso gozado
que se mete e intromete
no colo intocado de cada útero minuto de prazer.
A romper o hímem do mundo
invadir os orifícios escuros-recônditos-indizíveis
até o fundo do osso
das dobras
e curvas das letras
o orgasmo soletrando minha imaginação de fogo,
assim como a grafia
da minha porno-grafia
de criança molestada.

maíra & mariana,
paraláxicas até o infinito possível.

pouco se entende embaixo d'água --- e tudo isso foi dito num mergulho. não entendam, por gentileza.

2006-05-24T20:10:00.000-03:00

quisera não ter ouvido nada, e simplesmente continuado a nadar, ir e voltar, de uma margem à outra da piscina; se não tivesse ouvido, também não gritaria até arrebentar a garganta, eu que não sabia que daí de fora não se houvem os afogados, submergidos no fundo da água, da sala, da alma [tanto faz]. quisera ter visto mas não enxergado, e assim continuado a nadar, com os olhos vermelhosabertos desfocando traços, embaçando as formas sem delimitar o entorno-contorno que definem corpos, dispõem modos. melhor teria sido se não fosse o corte, quem-me-dera ter continuado a nadar sem o incômodo da fenda aberta, ardida, nas mãos que em forma de concha ensejam um nado não-sincronizado. [o nado não-sincronizado, sempre]. quisera não ter olhado as horas, e mantido a vida molhada, já que embaixo dágua o tempo não passa, não há o tempo que seca tornando árido [em descompasso com as intenções] e feio. quisera não ter feito do pulmão cinzas, despedaçado e sem fôlego, pra poder fingir de morto boiando abraçando os joelhos feito feto, surdo-mudo-anômico. quisera não ter saído ao vento, mas ter-me feito soluto no solvente universal, sem dissolução total --- transmutada em água-viva [que queima, machuca e se inocenta (porque simplesmente dança)].

não me procures ali

2006-05-21T22:08:00.000-03:00

Não me procures ali
Onde os vivos visitam
Os chamados mortos.
Procura-me
Dentro das grandes águas
Nas praças
Num fogo coração
Entre cavalos, cães,
Nos arrozais, no arroio
Ou junto aos pássaros
Ou espelhada
Num outro alguém,
Subindo um duro caminho
Pedra, semente, sal
Passos da vida.
Procura-me ali.
Viva.

Hilda Hilst

Ma réplique!

2006-05-09T22:01:00.000-03:00

Toma a minha réplica - nesse mundo de desdizeres, pudores, negligências e silêncios. é que eu não silencio mais. e então de bom grado respondo as cartas, os recados, as mensagens engarrafadas jogadas ao mar, e danço imaginariamente o crime ou a "tragicidade" dos tangos que me são ofertados. e sorrio também, um sorriso tímido que transparece as minhas meninices de "pra sempre" quando as palavras quedam.

[e a sintonia, antes percebida pela vontade comum da arte da marcenaria, escondida em mim o tempo todo - feito riso/graça]. como se eu folheasse um livro desconhecido aleatoriamente e mesmo assim o sentido não se perdesse nas páginas saltadas e na rapidez de todo aquele fluxo de pensamento. já que o sentido é a gente quem cria e injeta nas coisas, que esse seja intravenoso. frio era do tempo e da cerveja, calor era o da brasa e só do verbo. e foi quando o sentido deixou de significar 'alguma espécie de nexo/senso' e saltou pra ponta da língua - sensibilia. o toque, o tato. o sentido elementar do paladar/olfato. sem o desespero que se inflama e precipita, feito madeira que se molda com cuidado, a potência aos poucos vai se transformando em ato.

"que seja doce."

o útero é o limite

2006-04-27T22:49:00.000-03:00

há os que estão pra sair,
e os que querem voltar.
os que estão pra sair
são filhos dos que querem voltar.
competem na infantilidade,
e compartilham uma diferença
meramente vetorial.

vida de gato.

2006-04-25T22:34:00.000-03:00

"Nós, gatos, já nascemos pobres

Porém, já nascemos livres

Senhor, senhora ou senhorio

Felino, não reconhecerás. "

2006-04-19T17:06:00.000-03:00

(...) que sempre me dava a mão para atravessar a rua até a outra margem, sempre me teve por frágil como um enfeite que se quebra no mínimo toque, sempre tomou toda palidez como a ausência de veemência e nervura --- como as virgens ideais e
pálidas-lânguidas-cálidas desse seu romantismo barato. e eu mesma tinha vontade de colocar sua boca aberta no meio-fio e com uma só pisada na cabeça quebrar todos os dentes da sua boca. para depois oferecer-lhe todas as delícias cremosas desse mundo, já que mastigar a categoria dos sólidos se tornaria naturalmente impossível. vê, não desprezo o fato de que poderei lhe servir, mas também não desprezo a condição do meu querer ou o possível cuspe na sopa que levo quente até você. e continuando então a desfigurar-lhe o rosto com as unhas todas, cravando cortes com os dedos, para depois com os mesmos dedos, afogados nos cabelos, dizer que não necessito das suas costelas nem de nascer delas. daí você pedirá perdão por freud e renunciará a todas as vaginas desse mundo se insistir que esta é um pênis castrado, privação.
e então negará adão.
7 vezes ao pé da macieira,
com as calças arriadas e em genuflexão.
e só então, meu homem, lhe darei meu coração:
com todos os nervos possíveis e
as veias tomadas de amor vermelho.
[paixão]
todo ódio eu guardarei em caixas transparentes,
para que seja visto e lembrado
até o fim.
[à redenção]

terrorismo existencial

2006-04-13T14:07:00.000-03:00

"vou atirar uma bomba ao destino."

(Alvaro de Campos)

Blog re-aberto: fria e forte torna-se a criança castigada na neve.

2006-04-12T22:13:00.000-03:00

"Nada mais humilhante para o homem, do que ser escravo de uma verdade, ou verdades que ele mesmo não consegue desvencilhar-se, por parecer à ele assim tão indubitável. E que o encerram, o delimitam, o forçam e o invadem como natureza estranha. E que o invadem mais fortemente, quanto mais ele se deixa acreditar. Aí é que o grande Anjo Negro do ceticismo, da dúvida e da racionalidade convertem-se no que salva e vivifica. Aí é que a revolta, o ódio e o desdém, convertem-se em couraça e escudo da alma, contra o que lhe machuca. É preciso também tornar-se verdadeiro bicho, astuto, serpente, solitário e maldoso, contra o que degenera e dociliza a alma. Eis aí o que Nietzshe arquetipicamente simboliza pra mim, no Ocidente cristão: o lado guerreiro, frio e labiríntico, que a simplicidade e docilidade cristãs, negaram. Que os fracos negaram."

do meu irmão.

2006-04-08T14:38:00.000-03:00

temporariamente fechado por motivos de força menor.

my conceptual hell.

2006-04-07T20:01:00.000-03:00

não há porque falar de sangue, nem de desejo, nem de grito, nem de dor, nem de amor, nem de dúvida, nem de carne, nem de sonhos, nem de mistério, nem de ontem, nem de hoje, nem de amanhã. mamãe, porque você não pega a sua matemática e? pega a geometria não-euclidiana e sai do plano, desse plano seco de vida e enfia a cabeça nessas outras dimensões, que o espaço se deforma proporcionalmente ao tempo que perdemos com nossos gritos mudos nas nossas orelhas surdas. é que os conceitos matemáticos são mesmo uma delícia, a delícia e o conforto da necessidade da verdade de que 2+2 é sempre igual a 4. e a validade universal de um triângulo que para sempre terá três lados. e eu sou uma reta assíntota que assovia e acompanha um violino de cordas paralelas que não se cruzam. um feixe de paralelas que não se cruzam mas são interceptadas por um arco que pode ser perpendicular e formar um ângulo de 90 graus. ou não. e o infinito que existe entre o 1 e o 2 é o mesmo infinito que separa a minha pergunta da sua resposta. são os decimais que nos separam, esses elementozinhos entre eu e você. entre eu e o outro. mas a gente tenta e salta e se segura mesmo no ar, o navio que se ancora nesse espaço cheio de vazio. e essa minha assintoticidade que não demanda nenhuma solução positiva, simplesmente meu nariz não chega onde quer chegar, como se segurassem meus pés com força, talvez alguma outra reta que passa por mim e. voz: não querida, por definição é tender à e não chegar lá! fado, fado, fado. ( a sua necessidade)

oráculo: aberto ao acaso.

2006-04-02T19:06:00.000-03:00

" Eu poderia não entender e tu poderias não entender que prescindir da esperança - na verdade significa ação, e hoje. Não, não é destruidor, espera, deixa eu nos entender. Trata-se de assunto proibido não porque é ruim mas porque nós nos arriscamos.
Sei que se eu abandonar o que foi uma vida toda organizada pela esperança, sei que abandonar tudo isso - em prol dessa coisa mais ampla que é estar vivo - abandonar tudo isso dói como separar-se de um filho ainda não nascido. A esperança é um filho ainda não nascido, só prometido, e isso machuca.
Mas sei que ao mesmo tempo quero e não quero mais me conter. É como na agonia da morte: alguma coisa na morte quer se libertar e tem ao mesmo tempo medo de largar a segurança do corpo. Sei que é perigoso falar na falta de esperança, mas ouve - está havendo em mim uma alquimia profunda, e foi no fogo do inferno que ela se forjou. E isso me dá o direito maior: o de errar.
(...)
Pois prescindir da esperança significa que eu tenho que passar a viver, e não apenas a me prometer a vida. E esse é o maior susto que eu posso ter. Antes eu esperava. "

A Paixão segundo G.H.

(G.H. = gênero humano!?)

[Espanto!!! ------ post 12/01/2006]

guadalupe colou com saliva o sétimo selo numa sétima carta e não obteve respostas.

2006-03-31T19:21:00.000-03:00

guadalupe está sentada em meu colo cativo. guadalupe está soprando as cinzas na janela. guadalupe quer a sorte e a resposta num só ato. guadalupe quer respostas. guadalupe está puxando meus cabelos exigindo-me respostas. está a arrancar meus cílios um-por-um, mordendo-me os pulsos, tecendo uma rede de maltratos. guadalupe diz que sim, diz que não, não diz nada. me olha com seus olhos moles, seus olhos de peixe e me fura com seus espinhos. guadalupe me obriga a engolir seus espinhos e me rasga o esôfago. guadalupe faz carinhos e diz que nunca mais me morde. guadalupe é mentirosa. guadalupe se esconde por entre meus cabelos e canta fados portugueses desafinadamente. guadalupe é meu fardo, o meu engano. guadalupe é simultânea, antes fosse antinomia. guadalupe em nada crê, é piromaníaca, cospe fogo em qualquer contrato de confiança com o mundo. guadalupe cospe fogo nos meus pés porque não quer que eu toque o chão. guadalupe é randômica, desnecessária. guadalupe desafia a necessidade. guadalupe é relativa, reativa. radioativa. guadalupe é uma mendiga, pisa com os pés sujos sobre os seus próprios passos. guadalupe anda em círculos e não enxerga o centro. guadalupe é vesga, cada olho seu toca um ponto inverso no universo. guadalupe tentou andar de salto e virou o pé. guadalupe é manca. vejam! guadalupe é manca e vesga. guadalupe é pobre também, perdeu tudo numa partida de xadrêz com a vida. guadalupe vendeu as roupas, as palavras, a bola, os brinquedos. guadalupe arrasta aos prantos uma boneca pelos cabelos. guadalupe não desgruda da boneca e dorme com ela embaixo da cama do mundo. guadalupe tem uma boneca que não fecha os olhos. guadalupe só tem a mim.

Da sabedoria ou Take a walk on the wild side.

2006-03-29T20:40:00.000-03:00

No meio do caminho da vida reta tinha um bueiro.

De Anima.

2006-03-25T18:22:00.000-03:00

dessa minha vida gravada na pele,
dessas marcas dos dias, do ontem.
desses vinte anos de luz e sombra
o tempo passa pra onde?
se esconde na cicatriz do peito
nos sulcos que se formam no rosto
afirmando a ruga causada por efeitos
efeitos das causas segundas: intenções.
causas (d)eficientes que (de)formam
a carne e o ânimo.
meu corpo está em oferta e
a alma vendeu-se ao diabo.

(aquele que oferece o ópio e o vinho,
fazendo-me esquecer do seu velho pão amassado.)

Para João.

2006-03-25T14:15:00.000-03:00

" Ó burgueses cheirosos! Sepulcros caiados por fora apenas. Fariseus do bom costume, da boa conduta, e da beleza de Outdoors e perfumarias. Ó defensores do bom trabalho, do pensamento instrumental, do Éthos do comer, beber e se acasalar. Ó galinhas, porque vim parar aqui, nessas dimensões pouco montanhosas e áridas? Ó burgueses do perfeito sorriso e da ciência confundida com inteligência. Ó seres sem abismos, máscaras sociais, pre-juízos formados, ontologizadores do humano, onde só há ninharias. Senhores, tem de haver algo além desse sono cotidiano após o almoço. Haver vida após vossas vidas. Haver perdão após vossos julgamentos.

Bem aventurados os que não dormem, os que tremem, os que choram, os que sucumbem, os que superam o sucumbir. Bem aventurados os párias, os singelos loucos, os que desconfiam, os que sorriem sem motivo e sozinhos. Bem aventurados os que não possuem casa, senão em si mesmos e ainda assim, por poucas estações. Provisórias, enfim... "

do meu irmão César.
(saído cesarianamente da mesma barriga que eu.)

2006-03-12T16:58:00.000-03:00

"Quando a peónia floresce, ela ergue-se e afasta-se.

Está a dizer sim ou não?"

diga-me com quem andas, e eu cortarei seus pés.

2006-03-11T21:56:00.000-03:00

Era cedo, ainda escuro, quase claro. O pão e o leite na porta, o jornal atirado na grama, o carro velho estacionado. Acordaram, e ainda em sonho vestiram a roupa limpa e cheirosa de sabão em pó concentrado. Comeram o pão francês, a manteiga sem sal, o leite desnatado. Abriram o jornal, mas não leram: é que estava molhado. Levantaram-se em promessas de frescor e brancura, se fez o dente escovado. Despediram-se mas não se olharam, saíram pela mesma porta, cada um para um lado. No caminho, os olhos nos pés em trajeto apressado, o cinza vencendo e o tempo nublado. Ao chegar no destino, o relógio atrasado e o ponteiro no peito, feito flecha, espetado. Entraram correndo com o sorriso morno dos dias, e o olhar seco, acostumado.

Cumprimentaram em voz baixa, e os bons-dias escondiam o ódio: filho-da-puta, vaca, desgraçado. Foram direto ao banheiro, e ao olhar no espelho, quem é você mesmo?, não se reconheceram, o reflexo estava embaçado. Num acesso de cólera, quebraram o vidro, o azulejo; e com a boca e a garganta, deram gritos e sussurros de parto sofrido: o feto agora era vivo, não mais abortado. Saíram pela porta de trás do destino, chamaram-no mesmo de "cu", ou um "escape de merda", indeterminado. Voltaram pelo caminho da ida, inversamente sobre os próprios passos já antes marcados. Na mesma hora chegaram em casa, se olharam em silêncio, e de sangue no olho, o plano estava traçado. Lambuzaram-se de tinta, sentiram o gosto da carne e quebraram o chão, o telhado. Implodiram a casa, e saíram descalços: cada um fez na rua a marca do pé no chão asfaltado. Levantaram vôo, as asas de cera batiam plenas e belas no céu estrelado. Sumiram em céu aberto, hoje pouco se sabe onde planam, e os planos de guerra no sol já tocado. Ficaram conhecidos como "demônios", "malditos", ela: uma vadia, ele: um bastardo. Cinicamente sorriam, e muito da chuva lá embaixo eram cuspes na cabeça dos homens, fluidos dos corpos, a taça de vinho derramado. Pulsão de vida! - diziam. Ela gargalhava e dizia baixinho em segredo: o profano que vem toda noite, e cheio de amores, molesta [sodomiza] o sagrado.

destruindo godot.

2006-03-07T16:33:00.000-03:00

estou planejando um crime à serviço daqueles que não querem mais a expectativa e a ferida aberta da espera. procurarei godot no inferno fervente e tortuoso, nas águas escuras e frias lá embaixo, nos terraços dos prédios arranha-céu, no céu nervoso e arranhado pelas pontas desses tais prédios insidiosos, que inclusive atearei fogo num surto de piromania. godot há de estar na beira de alguma auto-estrada anonimamente fugitivo e fugidio. Paris ou Texas? sinto cheiro de godot nas roupas de cama da pensão onde me encontro há meses, estou no século passado lavando as mãos e as vestes sujas de sangue de mais uma cabeça decapitada. rio de minha irmã-lua Salomé dançando louca pelo quarto, com os pés se desfazendo em carne-viva, com os olhos fixos no chão e em repetições de puro mantra: “Que vermelhas são essas pétalas! Parecem manchas de sangue na toalha!”. sussurro que só quero e preciso da cabeça de godot, ainda que ela não me ouça. tento uma mensagem engarrafada em espumas de ameaças, com toda a verborragia típica dos desesperados. Atlântida ou Pasárgada? sei que godot está ilhado com medo dos tubarões que querem seu pescoço assim como nós que temos fome do escuro. corro como uma condenada e subo as escadas da torre mais alta da cidade, subo calada pensando nos satélites artificiais, nos paraísos artificiais, nas flores artificiais --- na cabeça arrancada e redonda de godot, todinha orgânica e pesada como um vaso de flores naturais. de cima da torre eu grito aos céus, explodo os ouvidos de deus e arrebento as harpas dos anjos com a força dos meus agudos. godot foi visto pela última vez sozinho num barco, no meio do rio - entre as duas margens. godot foi visto no deserto cativando uma raposa após uma longa conversa ao pé da macieira. godot estava nu, a comer maçãs com um casal naquele antigo jardim. "godot não tem mapa, não tem norte, nem relógio!" --- gritamos nós em uníssono. minha última estratégia: esperar godot na porta estreita do mundo, enforcá-lo com a linha do tempo até seu último suspiro gutural. assim a espera e a angústia se dissolveriam no eterno. alto lá! prevejo então que seria punida por mim mesma, e em processo autofágico me destruiria por completo.
então gritariam:
- godot não deveria ser morto! ele é o vir-a-ser que nunca vem!
e soprariam minhas cinzas como zumbis, mortos-vivos em auto-comiseração, entoando um coro: - matar godot é quebrar a espinha dorsal do Desejo. [você arrebatou o coração do mundo .]

o claro e o escuro.

2006-03-05T21:57:00.000-03:00

clareio o pano-de-fundo,
pra amenizar o escuro
da escrita fundo-de-poço.
o reflexo escuro de mim,
a constância da queda
livre de pesar,
mas sempre,
um poço-sem-fim.

o brilho.

2006-02-25T03:21:00.000-03:00

agora acordava não somente quando os olhos se abriam em farelos, mas também quando era possível enxergar algo além dos próprios pés imediatos. acordava mesmo já de olhos abertos. era um estado novo de vígilia, duplamente desperta, ainda que o terceiro estado continuasse o de torpor e o quarto um pequeno coma. o quinto sempre uma quase morte. mas a grande surpresa era mesmo o estalo de abrir os olhos já abertos, enquanto o resto ainda dormia. acordava mesmo para o que ainda não se vê nítido por aí, mas cheira e ecoa verdadeiro e irresistível: aquilo que não é visto de tanto e muito ofuscar.

2006-02-17T20:55:00.000-02:00

soneto

e aquela noite. a branca elétrica tempestade. o lago
em chamas. tu a dormires tão ruidosamente. os teus grandes
ossos. a testa macia. a tua pálida boca seca. a pele gretada do lábio a escamar. limpá-la com dentes de precisão de ponta de agulha. mascar e rolar num minuto uma bola translúcida e cuspi-la contra o horizonte. pele. é tão
maravilhoso descascar-te as costas depois do verão. um perfeito lençol de pele. observa atentamente a tatuagem alguma loira. a tua espinha fóssil. a insalubre mancha oliva debaixo

a premir o véu de pele contra a minha cara. a chupar
um pouco a cada inspiração. um ferrão inunda as águas-
-furtadas por baixo da pele. no crânio o tornado elétrico. chupando mais e mais a cada inspiração. a ereção da pele todos os símbolos de uma felicidade. eu estava tão maravilhada tão tocada eu
amei-te tanto.

patti smith

como uma imigrante.

2006-02-07T13:19:00.000-02:00

entre as cartas e e-mails antigos que inevitavelmente fazem escorrer o choro, do que poderia ter sido e não foi, do que foi e não deveria ter sido. concluo atrasada e idiota que simplesmente peguei as reticências que me foram ofertadas e quebrei nas mãos, frias de quase cera.
(prometo que ainda serei a escultora obcecada, ainda que não haja dança alguma para mim.)

Éramos nós, através do seus olhos de chuva:

No sábado
calada
cobri a cabeça
de cinzas
vesti o casaco
e jejuei.
Tomei a minha sina
em 25 mg.
Depois sonhei.
Eu andava
ela andava.
Eu caía
ela caía por cima.
Ficamos ébrias
sujas
rotas.
Vendemos o corpo
as lágrimas
a roupa.
Então nos guardamos
nos quartos mais recônditos
e nos purgamos
até a última gota.

No domingo
levantou-se
banhou-se.
Abriu a janela
e ordenou
venha até aqui.
Eu hesitei
ela disse não tema.
Eu me aproximei
ela me empurrou.
Eu voei.

andar, correr.

2006-02-06T18:41:00.000-02:00

"A vida se contrai e se expande proporcionalmente à coragem do indivíduo."

Anaïs Nin

La mort? C'est impossible!

2006-02-06T13:26:00.000-02:00

o que sei é do patíbulo esquecido, sinônimo: cadafalso. o esquecimento da pena capital, da condenação, da voz que um dia ecoa em tom de zombaria: c'est finis! a condição de viver, quando não se é eterno; quer dizer: quando se é eterno, simplesmente não se vive, e isso é sem condições. as tristezas travestidas de bonança que ensinam sobre os homens, digo nascer, crescer, reproduzir, morrer. repito do patíbulo esquecido: esses enfiam a morte nos orifícios mais recônditos como um supositório que logo depois se dissolve, digo os já nascidos, crescidos, reproduzidos, mais: dissimulados que fingem não ser os futuros morridos. e a morte-condição é o zumbido no ouvido que incomoda, e os coitados tentam deter, como a dedetização do ambiente contra os vermes, o cheiro de lavanda desconhecendo o solo de cadáveres, os pés que pisam no sangue, a casa ao lado e as flores amarelas do velório; é a consciência nula e torpe do tempo. (henry miller escreveu sobre gostar dos homens que carregam o tempo no sangue, eu admito minha guerra com o tempo e a consciência opaca do duo vida&morte a dançar. oh, claro! isso aqui é auto-referencial!)

o desperdício com cuidados em vão, a placa no metrô: "cuidado! perigo de vida." a frase mais deliciosa e ambígua que li nos últimos tempos, como se a negação do cuidado me jogasse de vez na boca aberta e perigosa da vida. genial. ou talvez eu tenha mesmo me confundido nas minhas operações lógicas e concluído o que me apraz, o que admito não ser difícil (...) mas querem mesmo fingir-não-saber do fim da linha sem saber que assim sacrificam todo o percurso, do mesmo modo como querem negar seus orgãos pulsantes, melados em suas roupas íntimas dentro das igrejas, nos escritórios, nos jantares de família, no calor que aumenta a transpiração e pede água gelada escorrendo na espinha. agora entendo as escusas sobre sexo: é que dizem que todo gozo é uma pequena morte, e não se esqueçam, de morte não querem falar. engraçado como a lista das negações e das vergonhas não cessa, se multiplica, nunca se basta.

(Engraçado como eu, moça delicada, me presto a esse tipo de

denúncia-escrita-emporcalhada numa tarde ensolarada e promissora de verão! Aguardo, pois, a condenação.)

patológica.

2006-02-05T19:07:00.000-02:00

olha bem, e fundo:
eu não troco meus cigarros por um aperto de mão
nem sorrisos por um gole na cerveja doce, escura.
coloco na mesa as verdades, quietas ao lado do maço e
nem me importo se a razão, aquela,
tiver sido mastigada pelo cachorro mimado
antes de sair de casa.
tenho síndromes:
a síncope nas palavras
e aquela, neurocardiogénica.
de súbito me escorre o sentido das coisas
e me perco sem tempo e sem norte nos desertos [inabitados].
me vejo:
remando lá do outro lado.
[sem querer porém querendo --
(secretamente? me valendo.) ]

digo e repito:

2006-02-05T14:06:00.000-02:00

celular? não!
só com toque dodecafônico.

ainda a reluzir .

2006-01-31T12:14:00.000-02:00

... Me perco assim nas memórias, que antes de representações, são reconstruções. Sem linearidade e território próprio, remonto os quadros e aumento o foco daquilo que me interessa, regulo a luz dos ângulos obscurecidos, e remendo aquilo que de súbito, me vem. As imagens carregadas de cheiros, tatos, gostos & músicas - optei pela memória caleidoscópica, plena. Eu quero tudo ao mesmo tempo agora ...

(...) A abstração dos pescoços duros na afirmação do dia que era pura promessa, sempre cumprida. Levantar contorcido e ainda entorpecido (se não fosse, teria sido) do carpete ou do (col)chão com os olhos cheios de areia, desencaixar-se dos braços e pernas pesados de sono e um sopro no ouvido, um beijo de nariz, o cabelo grudando no rosto melado de suor guardado de poucas horas atrás. Os pescoços duros que logo se relaxariam nas outras mãos e d-e-d-o-s. A vontade de beber o mar quando ia o sol, que se dissolvia nele inteiro, e flutuávamos na água cor de chocolate subtraindo mesmo o sal. Quase manso, o mar; e a pulsação submersa, De profundis, feito onda a crescer, a correr e a quebrar, se espalhando inteira em espuma branca. E outra, e mais outra, compondo um movimento que também era o de dentro: a velocidade a correr em fluxo e refluxo de se preencher. Estendida na grama cintilante, a coberta. A cabeça no colo, o joelho dobrado prendendo os pés, as mãos no cabelo, o olhar em direção vertical, pra cima o céu de dia, em descanso polifônico: as várias melodias a se encontrar no mesmo, no nosso tempo & espaço. El tango, golinhos no vinho e as palavras arrastadas na preguiiiiiiça do primeiro dia, depois da noite: A Noite: o amor em rizoma, descentralizado, a ecoar entre as coisas. Nômades a explodir as estrelas (...)

2006-01-30T11:28:00.000-02:00

agora eu me livro de tudo
vou te livrando aos poucos
aos poucos te escrevo, me descrevo
vou juntando
tudo isso guardado num livro
num livro: livrando a gente do mundo
vou costurando as estórias
tecendo as lacunas com sopros de palavras
sem final prescrito.
a inocência:
[mas afinal, livrar-se é:
tornar-se livre
ou (fazer-se) livro?]

juventude trans-viada.

2006-01-26T13:26:00.000-02:00

... e Coltrane parecia mais rápido do que de costume. parecia querer saltar pra fora daquela caixa preta incitando feroz, disposto a cometer crimes: dos mais pavorosos. o que faria eu (potencialmente hedionda) no meu quarto à meia-luz de abajour, à meia-noite marcada do teto do mundo? trancaria as portas abriria as janelas e desse terceiro andar pularia no telhado da casa ao lado, feito gato baldio. e Coltrane, mesmo que onda sonora, se olharia com orgulho no espelho da penteadeira antiga, lisonjeado com a inscrição na testa: corruptor de criançinhas.

As margens da Alegria

2006-01-24T01:41:00.000-02:00

"
(...)
O menino fremia no acorçôo, alegre de se rir para si, confortavelzinho, com um jeito de folha a cair. A vida podia às vezes raiar numa verdade extraordinária.
(...)
Assim um crescer e um desconter-se - certo como o ato de respirar - o de fugir para o espaço em branco. O Menino.
E as coisas vinham docemente de repente, seguindo harmonia prévia, benfazeja, em movimentos concordantes: as satisfações antes da consciência das necessidades.
(...)
O Menino agora, vivia; sua alegria despedindo todos os raios.
(...)
O menino via, vislumbrava. Respirava muito. Ele queria poder ver ainda mais vívido - as novas tantas coisas - o que para os seus olhos se pronunciava. A morada era pequena, passava-se logo à cozinha, e ao que não era bem quintal, antes breve clareira, das árvores que não podem entrar dentro de casa. Altas, cipós e orquideazinhas amarelas delas se suspendiam. Dali, podiam sair índios, a onça, leão, lobos, caçadores? Só sons. Um- e outros pássaros- com cantos compridos. Isso foi o que abriu seu coração. Aqueles passarinhos bebiam cachaça?
(...)
Todas as coisas, surgidas do opaco. Sustentava-se delas sua incessante alegria sob espécie sonhosa, bebida, em novos aumentos de amor. E em sua memória ficavam no perfeito puro, castelos já armados. Tudo, para a seu tempo ser dadamente descoberto, fizera-se primeiro estranho e desconhecido. Ele estava nos ares.
(...)
(...)
(...)
Tudo perdia a eternidade e a certeza; num lufo, num átimo, da gente as mais belas coisas se roubavam. Como podiam? Por que tão de repente?
(...)
Só no grão nulo de um minuto, o Menino recebia em si um miligrama de morte.
(...)
Sua fadiga, de impedida emoção, formava um medo secreto: descobria o possível de outras adversidades, no mundo maquinal, no hostil espaço; e que entre o contentamento e a desilusão, na balança infidelíssima, quase nada medeia. Abaixava a cabecinha.
(...)
Tudo se amaciava na tristeza. Até o dia; isto era: já o vir da noite. Porém, o subir da noitinha é sempre e sofrido assim, em toda parte. O silêncio saía de seus guardados. O Menino, timorato, aquietava-se com o próprio quebranto: alguma força, nele, trabalhava por arraigar raízes, aumentar-lhe alma.
(...)
Trevava.
Voava, porém, a luzinha verde, vindo mesmo da mata, o primeiro vaga-lume. Sim, o vaga-lume, sim, era lindo! - tão pequenino, no ar, um instante só, alto, distante, indo-se.
Era outra vez em quando, a Alegria. "

Guimarães Rosa

O Menino? O Menino sou eu a respirar o mundo.

extremidades + poeiras de estrela = transbordar.

2006-01-12T21:07:00.000-02:00

que venham até mim as hienas os lobos as raposas os bichos ariscos e febris. os bichos e as feras da selva que pulsa inexplorada fervendo em inocente crueldade e derramando seiva cheirando à matéria viva. que me levantem até o galho da árvore mais alta pela jugular. cravando os dentes afiados os caninos pintados de vermelho já que o vermelho é a cor mais bonita e desconcertante. a cor da morte e da vida. nascemos pintados de vermelho do sangue daquela que nos lança ao mundo, e eles morrem antes de existir escorrendo no meio das nossas pernas das pernas das mulheres pelo óvulo não fecundado. a esperança mensal do útero que clama por um filho. todo mês eu traio meu útero jogando jorrando pra fora o óvulo. a esperança é um sentimento triste, a audácia não. estar à mostra com a jugular em meio aos lobos é como abrir as pernas, abrir-se à fecundação, com a diferença de que o filho é a própria sensação do dente que penetra a pele, de aceitação eterna das marcas que é estar VIVO --- das marcas belas e eternas de aceitação das feras. assim a jugular exposta é o rosto ao carinho do vento e a cara à tapa. a jugular é a irmã do pulso, e nessa direção nossos dentes apontam, já que de feras nosso centro escorre. há ainda o par de omoplatas pra emergências as asas das costas magras caso a lua abra as suas portas, o refúgio antes do sol entrar.
se não me entendes:
é que agora eu respiro imagens e amores. afundo a cabeça no colo da insanidade e me alimento do sal que ainda resta entre os dedos que apertaram as mãos do mar.

ao novo ano.

2006-01-12T20:26:00.000-02:00

" É possível que estejamos condenados, que não haja esperança para nós, para nenhum de nós, mas se assim for, soltemos então o último e torturante uivo capaz de gelar o sangue nas veias, um berro de desafio, um grito de guerra. Fora as lamentações! Fora elegias e réquiens! Fora biografias e histórias, bibliotecas e museus! Que os mortos comam os mortos. Dancemos nós, os vivos, à beira da cratera, uma última e agonizante dança. Mas que seja uma dança!"

Henry Miller

as sincronicidades: o que eu acabei de ler + os óculos escuros (...)

2005-12-26T00:24:00.000-02:00

" - Oh, foi você mesmo quem o fez. Não compreende, meu ilustre senhor, que eu lhe agrado e tenho importância para você exatamente por ser como um espelho seu, porque dentro de mim há algo que responde e compreende o seu ser? Na verdade, todos os homens deveriam ser espelhos uns dos outros e responder-se e compreender-se mutuamente; mas os corujões como você são um tanto estranhos e caem facilmente no engano de acreditar que já não podem mais ler nem ver nada nos olhos dos demais, que isso já não lhes diz respeito. E quando um corujão encontra de repente um rosto que o contempla de verdade, sente nele algo assim como uma resposta e um parentesco, e se alegra, naturalmente. "

Hermínia falando à Harry Haller

(E eu com o pensamento no Igor, saudades do meu amigo lobo da estepe.)

ses yeux dans mes yeux

2005-12-25T19:55:00.000-02:00

vem e me fala dos olhos que você esconde por detrás desses óculos escuros. por detrás desse véu de matéria rígida, que me faz outra nessa tua visão escura e te faz outro quando interrompe o meu processo de te perceber. esses óculos escuros que reprimem os meus movimentos e fazem de você o meu algoz, do jeito que você quer - eu bem sei. isso é sobre os olhos que conduzem as intenções e movimentos de um outro corpo. assim, sem fitar os seus (olhos) e sabendo que me observas - sem saber aonde - me conduzo pelo espaço em desalinho tentando minimizar as mazelas, aquelas em que você pode se deter. é que você negou a linha reta e o dizer elementar, que vai de um olho ao outro, e optou pelo poder de me cegar quando não me permitiu acesso. não te esqueças da minha violência, sim, já bem gasta, eu sei bem. mas é que imploro, arranca já as máscaras antes que eu me vire ou te vire do avesso, e te faça mastigar e engolir cortante essas lentes de vidro negro. antes do meu sangue no olho, eu só precisava encarar pálpebras e pupilas : transverberar. aproveita a minha não-preferência a uma cor específica, pois após o olho revelado, sei que o azul verdadeiro azul descansa & reluz no fundo, ainda que os olhos negros. ojos negros.

descrições do bom velhinho (sem ironias - e romantismos).

2005-12-25T12:51:00.000-02:00

O avô acorda no meio da noite, e de pijama azul, bengala em mãos, diz
"de si para consigo" (ainda que alguns ouvidos atentos ouçam) :
- A puta-que-pariu com esse amigo oculto!
E andando em desorientação, descabelado e cabisbaixo pela casa:
- Que anarquia filha-da-puta!

(Eu sentada, só observando do sofá vermelho, ao lado da grande família. Não pude perder a oportunidade de me solidarizar e parabenizar em pensamento a sabedoria árabe do mais lúcido de todos da casa. Vida longa ao meu querido vovô Nassif.)

meu pseudo-haiku de hoje é :

2005-12-24T20:18:00.001-02:00

Pombagirar (assim)
acaba sempre
em quiproquó (!)

de tanto bater meu coraçao parou ---- memórias de noites remotas, em papel de pão.

2005-12-20T02:33:00.000-02:00

a chuva. agora, nesse instante, escrevendo enquanto ela cai e faz meu coraçao bater na parede frontal e voltar com força pro seu lugar de origem - em movimento pendular, em velocidade que viola os códigos de transito, terra, agua, fogo e ar. acendo todas as luzes da casa, e ao chegar agora no quarto de computador, uma barata enorme perdida entre a bagunça do chao. não me atrevo a nenhum tipo de reflexao ou pulsaçao ou me situar atrás do pensamento ou fazer da barata a matéria do mundo ou dar vazao a uma ontologia sensualista à essa altura. essas coisas apaixonadas, à moda de G.H. - sem poesia ou encantamento algum, essa barata monstruosa simplesmente fez meu coraçao bater ainda mais forte na parede, e aumentar meu terror demoníaco sem conhecimento de causa.
-------------
bate.
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assim, a barata continua a me fazer companhia, escondida nesse quarto bagunçado e estranho. uma garrafa d'água no fim e um colchao no chao é o que me é dado. sinto um nó, eu sinto muito. com seu olhar de inquisidor, que está agora me olhando, meu desespero, um observador: uma barata. assim como os pratos, as xícaras, as panelas, a roupa de cama, tudo aqui me espreita e me expulsa como uma impostora. nas gavetas as fotos antigas, cartinhas dos filhos crianças, e nessa noite de confusao é como se tomasse pra mim toda a história, o peso. é como se tivessem me trancado do lado de fora da casa. eu do lado de fora da mesma e da outra, sem saber precisamente que terceiro espaço & lugar possa ser o que me guarda . sem saber o que posso vir a ser nesse lugar. e agora aqui dentro, todas as janelas fechadas pela chuva de pingos grossos, monstruosos como a barata que me espia de algum buraco, representando o papel de um possível deus - o globo ocular do universo - um universo que pesa sobre os meus ombros e nao me deixa dormir nessa noite que eu nem sei se é de lua.
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-------- dorme criança, dorme.

re-lendo com uma gravidade a mais nos olhos, mas ainda com um prazer infernal.

2005-12-17T22:44:00.000-02:00

"Muito se teria de dizer sobre esse contentamento e essa ausência de dor, sobre esses dias suportáveis e submissos, nos quais nem o sofrimento nem o prazer se manifestam, em que tudo apenas murmura e parece andar na ponta dos pés. Mas o pior de tudo é que é exatamente tal contentamento o que não posso suportar. Após um curto instante parece-me odioso e repugnante. Então, desesperado, tenho de escapar a outras regiões, se possível a caminho do prazer, se não, a caminho da dor. Quando não encontro nem um nem outro e respiro a morna mediocridade dos dias chamados bons, sinto-me tão dolorido e miserável em minha alma infantil, que atiro a enferrujada lira do agradecimento à cara satisfeita do sonolento deus, preferindo sentir em mim uma verdadeira dor infernal do que essa saudável temperatura de um quarto aquecido. Arde em mim então um selvagem anseio de sensações fortes, um ardor pela vida desregada, baixa, normal e estéril, bem como um desejo louco de destruir algo, seja um armazém ou uma catedral, ou a mim mesmo. De cometer atos temerários, de arrancar a cabeleira a alguns ídolos venerandos, de entregar a um casal de estudantes rebeldes os ansiados bilhetes de passagem para Hamburgo, de violar uma jovem ou de torcer o pescoço a algum defensor da ordem e da lei. Pois o que eu odiava mais profundamente e maldizia mais era aquela satisfação, aquela saúde, aquela comodidade, esse otimismo bem cuidado dos cidadãos, essa educação adiposa e saudável do medíocre, do normal, do acomodado. "

---

Hesse - O lobo da Estepe

meus homens

2005-12-17T19:52:00.000-02:00

esses são externos a mim
não há homem algum na gaveta
(que eu abro para o papel e a caneta - a carta)
nem na xícara de chá
(que é de maçã e canela, e preparo para.)
e nisso reside toda a graça
ele simplesmente não estar,
(mas invadir)
não uma estrela dada e permanente
mas aquela que cai
(e queima bem do lado esquerdo)
- rasgando o peito feito faca -

minhas mulheres

2005-12-17T12:46:00.000-02:00

quardo nas paredes do quarto, dentro das gavetas, dentro dos armários, entre as dobras, no nó do sapato, na matéria vocal da palavra, na maneira de se comportar dos ombros, das mãos, do andar. guardo uma espanhola nos pulsos, e no leque que esconde a metade tímida do rosto. uma japonesa guardada no ouvir e no calar, no silêncio que não é mudez, mas assentimento. uma francesa na cavidade bucal da petulância cínica e orgulhosa, na exigência de entrada, prato principal e sobremesa. uma árabe no sobrenome e no olhar: é que olho com olhos de Nassif, num casamento ancestral entre as cidades de Damasco e Beirute. carrego uma índia no nome e no desejo dos pés na terra úmida: é que Maíra é nome de índio. Escondo muito bem uma sem pátria, na errância e no desprezo pelas âncoras: essa (em mim) me respira.

2005-12-16T22:43:00.000-02:00

Guardei as algemas na gaveta
e rezei de modo que os joelhos
- apoiados no genuflexório-
gemessem e gritassem de dor.

Me levantei, acendi todas as velas
do candelabro,
quebrei todos os santos da berlinda num só ato.
Me deitei por entre os cacos,
qual um faquir em dias de jejum sagrado.

É que Sade e os ascetas andam lado-a-lado
visitando os quartos e as salas,
as correntes da indigência e os lençóis
dos santos e dos bardos.

Assim como as mãos que
se fecham em galhos de espinhos
e depois se purificam no sal, no mar salgado.

Abençoando o casamento entre o seio sacrossanto
e o pior dos sádicos: (O ato de pungir como extensão
do olhar no rosto missionário.)

2005-12-14T23:44:00.000-02:00

rua catarina de castro, em juiz de fora, década de 60.
um tal "tio careca" como as crianças o chamavam, uma delas é meu pai.
tio careca estrangulava gatos, estrangulava de tanto amor. não sabia o que fazer com aquelas belezuras inofensivas nas suas mãos carentes e excitadas. o que lhe restava? te amo tanto a ponto de te destruir.
"tio careca matou mais um gato?"
"matou e enterrou embaixo de um pé de amor-perfeito, no jardim."

sagrada família

2005-12-14T19:29:00.003-02:00

às pessoas da casa, eu digo que os nervos não são de aço, mas de uma linha mais fina que um fio de cabelo. às pessoas da casa que cultivam rancores, niilismos, desamores. às pessoas da casa doentes de ódio, doentes de si mesmas, doentes de tristeza. às pessoas da casa com as suas pilulazinhas soteriológicas, as suas gotinhas que adiam a auto-implosão iminente. às pessoas da casa que fazem do cachorro o único poupado, o incondicionalmente amparado. às pessoas da casa que batem a porta na cara, pisam batendo os calcanhares no chão como quem mostra os dentes ao pior inimigo. às pessoas da casa que pensam ter razão ao enfiarem na sua boca o sofrimento que sentem, e berram e gritam "engula, engula!" como o sêmem nojento de um homem egocêntrico (e por isso mesmo solitário) - porque você tem que ser solidário, ter compaixão. às pessoas da casa que cobram sem olhar no seu rosto, cobram porque. porque sim. às pessoas da casa que só olham pros rostos da novela, gritam as vespas nos seus olhos, sem saber se estão molhados ou não. as pessoas da casa e as suas chantagens, chantagens emocionais, espirituais, materiais --- passionais. às pessoas da casa e as suas fugas, suas taquicardias, suas falta-de-ar, porque somatizam tudo, guardam no corpo a pobreza de ontem. às pessoas da casa que murcham as flores com a sua secura de pedra. às pessoas da casa que esfregam na sua cara a "lei do retorno" como se fosse uma mulher feia e velha à te esperar na esquina mais próxima. às pessoas da casa e as vozes graves e agudas, cheias de dores gravemente crônicas e repetidamente agudas. às pessoas da casa, uma casa suficientemente grande pra três pessoas, pequena demais quando as suas próprias sombras apertam e comprimem os rostos de cada uma contra a parede. às pessoas da casa, bebam mais água e menos café sem açucar.

aniversário

2005-12-11T22:00:00.000-02:00

" (...)
O que eu sou hoje é terem vendido a casa,
É terem morrido todos,
É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio
(...) "

(Pessoa)

2005-12-09T14:25:00.000-02:00

tudo começa na varanda daquela casa da cadeira de balanço & o vento, único a ter coragem de fazer ir-e-vir a cadeira velha. a casa de varanda e balanço abandonado, a luz que esqueceram acesa - uma lâmpada triste naquele sol mais triste ainda. em frente a casa, uma árvore que se encosta em mim quando passo, uma árvore que me estende a mão quando fico. me sento no meio-fio e encosto a cabeça, que me disseram ser estranha demais. estranha demais, a cabeça?
uma forma muito feia e deselegante de se referir às compulsões de alguém, às pulsões de vida&morte que me disputam. (rasgo uma folha, fibra por fibra). e a estranheza, torna-se bela por um viés estético, é simples demais, como aquela cadeira vazia e a varanda vazia e aquela luz acesa em pleno sol, de deixar marcas no rosto. e quanto à estranheza que eu mesma sinto, transformo-a em recortes e fragmentos que guardo numa caixa de madeira pintada à mão, embaixo da cama, onde também guardo meus fetiches sagrados - melhor: perfidamente sacralizados. e antes de dormir, como quem se olha no espelho pra se reconhecer, espalho os fragmentos pela cama e afirmo 3 vezes sem tristeza o sentimento imenso de desconhecimento, tudo sem nenhuma dor. apenas vou montando pedaços que me dão algumas pistas, traduzindo alguns desenhos que fornecem memórias e o cheiro de pedaços de pano, que exijo em troca de. os pedaços de pano, que coleciono pois nunca se sabe o dia de amanhã. tenho costurado uns aos outros intencionando uma colcha de retalhos. nunca se sabe o frio de amanhã.
(começa uma música vinda da casa de varanda & cadeira de balanço, uma música triste, um piano - é alguém tocando) é que, sabe, todo esse desconhecimento, e essa música linda e triste.
(enfio com força a mão na terra em que mora a árvore) é que, toda essa lacuna me nutre demais, mas por vezes me engasga e me cala. se alimentar sempre da mesma coisa, me torna improdutiva feito terra quando se nutre do mesmo. hoje, portanto, eu desejo toda a fome do mundo. o mesmo e a repetição do mesmo, as várias formas de dizer o mesmo - pela fome serei obrigada a buscar o outro, a outra matéria e a outra forma de envolvê-lo em mim. é me arrastando e despedaçando e raquiticamente me doendo. (a luz da varanda se apaga e retiro as mãos sujas da terra avermelhada e úmida). e os poucos que me acompanham nem perceberão, na verdade nunca percebem, mesmo quando com todo o zelo me dão o braço e diligentemente me dão a mão. ainda assim eu amo e digo pra sempre amém. (a cadeira parada me provoca um incômodo imenso, quando pego uma pedra e miro no seu encosto, ela balança 1,2,3,4 - algumas vezes, com força.) me levanto, encho os pulmões de ar e solto leve pela boca. onde meus pés me levam, esqueço que já sei (finjo que não sei) - pra me surpreender depois.

2005-12-07T19:51:00.000-02:00

se você soubesse o que (se) passa desse lado de cá, se as gargalhadas que eu ouço fizessem de fato um efeito corpóreo, eu viraria uma bailarina. como não fazem, restam as alegriazinhas das esquinas, do corpo parado que se derrama adulto na xícara de café. é que estou cansada, lê-se: e estou cansada. lê-se: o afinco me esgota, e a saudade da metade que não exige a outra parte, a saudade do começo que não exige um fim, simplesmente você sai de cena, sem culpa - num despedir simples com a concha das mãos, e um desajeito inocente ao pensar que te vêem dando as costas.
e as gargalhadas que eu ouço não fazem um efeito corpóreo porque não são verdadeiras, porque elas mentem como eu minto pela dor, porque no escuro, ao tatearem nossa face, não verão diferença alguma entre uma e outra (as faces). daí você dirá que o tatear é justamente o critério mais precário, e daí eu direi, meu bem, em termos de alegria e dor, o rosto de uma outra pessoa é aquilo de mais relevante. a relevância do rosto de uma pessoa, isso era um pacto (ainda é?).
aqui em casa já começaram a distribuição das culpas de fim de ano, aquilo que cabe às costas de cada um, e aquilo que deve ser restituído ao outro para que não acumulemos mais karma.
enquanto isso eu vou regando as flores, um pé de pimenta dedo-de-moça, e uma pequena mudinha, que lhe recusarei um nome - em nome do acaso.

(acreditando que assim vou redimindo meus pecados.)

Pneumotórax

2005-12-03T20:12:00.000-02:00

Febre, hemoptise, dispnéia e suores noturnos.
A vida inteira que podia ter sido e que não foi.
Tosse, tosse, tosse.

Mandou chamar o médico:
— Diga trinta e três.
— Trinta e três . . . trinta e três . . . trinta e três . . .
— Respire.

....................................................................................

— O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o pulmão direito infiltrado.
— Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax?
— Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.

Manuel Bandeira

ofertar-se.

2005-11-29T13:58:00.000-02:00

Parece tão pequeno, de caber
no canto das unhas
encolhido
debaixo da língua
entre os sulcos e pregas
na ferida da boca seca.
Parece tão pequeno, sem saber
que pode vir-a-ser
um monstro
uma galáxia com milhões de sóis
um oceano engolindo continentes
um vento que arrasa e espalha o fogo
nas cabanas de palha, na precariedade
velha de se esconder do mundo.
só queria desenterrar o amor
que sepultei vivo entre terra e céu
[em mim]
e que volta e meia,
à meia-noite ouço gritar.

contra toda piada cósmica

2005-11-27T21:11:00.000-02:00

segundo o gui
estou a perder a delicadeza,
e entrando cada vez mais no mundo do crime.
respondo que agora do cano do meu revólver saem apenas haikus,
que transcendem toda a dualidade da velha fórmula x & y --- sou zen:

O velho tanque -
Uma rã mergulha,
barulho de água.

Bashô

pergunte ao pó

2005-11-26T21:03:00.000-02:00

Catarina era faceira, improvável, criava cactus na janela da sala . Vê-se de antemão por seu nome: Ca-ta-ri-na, que era mesmo uma gostosa. Era justa, justíssima. Distribuia igualmente, repito: igualmente, a parte do bolo que cabia à cada um: um pedaço de menosprezo pra você, outro pra você, outro pra você. Aviltamento, um pra você, outro pra ele, e assim por diante. Tudo muito bem dividido. repito: justa.
Catarina mentia o nome : prazer, Valentina. Mantendo é claro a (de)terminação de tudo o que é vicioso e condenável - a sua cara - o nariz sempre sujo de cocaína, os dentes amarelos de cafeína e a voz rouca da nicotina, o olhar sempre perdido em sua garota: Marina.

Valentina, digo, Catarina, em seus momentos de bad trip - nunca queiram vê-la sob tais efeitos, os dentes rangendo de quase leoa, como quem quer arrancar as suas veias e fazer com elas um cachecol sangrento. Aquela vaca, que se esquenta na agressão e intimidação alheia.

De olhos fechados, Catarina e o amor em sístole, diástole, sístole, diástole - contraír-se, dilatar-se - dizia, os movimentos mais importantes, até que as aurículas e os ventrículos um dia se cansem, "eu nem queria mesmo", suponho o que ela diria ao coração parado, ou à burra rejeição de uma amante. Catarina, a Valentina valente, petulante, e repito, gostosíssima. Uma pena o seu gosto exagerado por pimenta, sempre destruiu todos os jantares que oferecia, ficávamos vermelhos, pasmos e suados, espalhados em seus tapetes antigos, herança da avó.

Catarina um dia nos expulsou de seu apartamento, segundo ela "não tinha tempo pra pouca coisa" e então ficou trancada durante 15 dias, quebrando pratos, copos, e observando a degeneração das flores que não regava. A matéria e a forma da flor, conformam-se noutro lugar? Degrada-se a matéria, degrada-se a forma? E iam se despetalando, fenecendo, enfeiando, fedendo. Desenformando-se, a flor em devir. Flores de plástico são só forma de flor, concluiu, e então mandou uma flor de plástico para cada inimigo (mantenho a minha na cabeceira da cama), com o desconexo bilhete:

borderline? - não, são as moiras.

2005-11-25T12:40:00.000-02:00

não há como manter a dureza

(não quero)

o olhar horizontal

que sai de um olho e entra em outro

como flecha

liberto-me na opção de fechá-los,

como quem fecha as janelas ao frio

do ressentir.

prefiro os dedos à sorte

aos dedos na cara

(da sombra ou da morte)

a água molhando-me o rosto

afastando da cara, o tapa

expondo-me ao vento e

ao sopro úmido na noite.

simples como

música

sem nenhum arranjo .

mas o que me redime:

as sementes de anis,

guardadas nos bolsos

dentro dos travesseiros

penduradas num cordão

- por entre a curva dos seios -

2005-11-24T19:20:00.000-02:00

expressionar-se

"odium fati"

2005-11-23T17:41:00.000-02:00

À elas, só a repulsa dessas mulheres que ficam todo o tempo de suas vidas arrastando os chinelos pelas esquinas, à caminho do barranco mais próximo que proporcionará enfim, a sonhada torção no pé. as auto-comiserativas-passivas. aquelas às quais você cede o seu lugar para que se sentem, aquelas que suscitam em você a tão esperada compaixão. "tende piedade de nós" - é o coro rouco (ou o corpo manco) que grita, ainda que vindo de uma só mulher. arrastam seus chinelos com as pálpebras caídas e os suspiros de um semi-morto.
E quanto à eles? meu outro lado da repulsa, à todos os homens que inflam o peito e inseguros andam com as mãos fechadas e os punhos rígidos de medo. que fazem de seus "falos em riste" o troféu que lhes foi negado na infância, e das mulheres que cruzam seus caminhos uma puta em potencial sempre, sempre fodível. repulsa à esses homens que riem de suas próprias piadas, e enfiam os dedos sujos em "suas mulheres" como se. como se. por certo, não há conclusão, elas nunca hão de sentir prazer com esses vossos dedos sujos, autômatos.
E quanto à mim? sim, hoje também é o dia da repulsa pessoal, da participação total na idéia da hiena pessimista. a tal hiena, que não hesita ao enfiar seus dedos tristes em mim, soprando negrumes ao pé do ouvido, e inevitavelmente fazendo despertar a desgraça do sentimento de des-existir.

"A minha vida é como se me batessem com ela."

Mas dispenso a compaixão do outro, pois se hoje me odeio, faço-lhes um convite para que me odeies também.

en portugais: nunca real, sempre verdadeiro. ou: não é para nenhum de vós, pólos positivos.

2005-11-21T18:30:00.000-02:00

cena 1:
na escada, a cismar, olha pr'os pés, os sapatos sujos de lama.
cena 2:
levanta-se e propositalmente suja de um extremo a outro, o corredor.
cena 3:
o olhar, sujo de sono, é ofertado tão-somente ao chão.
cena 4:
vêm-lhe à mente a palavra gaudério : cão vadio.
cena 5:
resta-lhe voltar a cismar : a velha guerra entre párias e dândis - ontem a compaixão pelo índio massacrado, hoje a frieza de um facínora.
cena 6:
aparada pela parede de pedra, os joelhos se dobram bambos em brincadeira de fingir "a queda", em sérios resmungos: à merda - elevada matematicamente ao máximo expoente - com a vossa insídia, em nome da insipidez e abstração do que dizes a "realidade verdadeira".
vossa realissíssima verdade insossa; sim, és coerente em preferir as fórmulas, admito. coerente com o vosso desejo de eficácia, efetividade, ou ainda, com O Funcional. sim, em maiúsculas. (eu que sou minúscula como as palavras que escapam ao adestramento, baldia ou traiçoeira - mentirosa? - como um gato de rua, mas que ama parênteses que protegem ao contato de vossas brilhantes conclusões!). oh! como poderia ficar recostada nessa parede de pedra, cravando as unhas com raiva entre as frestas! rindo, sim, gar-ga-lhan-do desse seu avesso-do-avesso-do-avesso-do-avesso-do. avesso? sim, o que se segue de toda crítica diletante.
cena 7:
o esboço de um sorriso, não abrindo mão da escolha e do desprezo que range feito porta antes de bater, na cara.
cena 8:
na cara da idiotia.

diametralmente opostos

2005-11-20T22:10:00.000-02:00

eu e você:
antípodas.

d'um vidro hermeticamente fechado, cheio de insetos.

2005-11-14T21:17:00.000-02:00

não ouço mais cigarras, quer dizer, o canto.
sigo os escaravelhos, velhos de tanto navegar
no tempo e nas arestas - das histórias
assim, fez-se nada - mentira - fez-se nódoa
(a página virada)

a nudez do quarto e o corpo vestido
vestido de mácula, o abutre comendo o fígado
f-a-m-i-g-e-r-a-d-o
2 corpos vestidos de cinza e os lençóis secos:
terra improdutiva.

desfaz-se o plexo. sinto, querido.
sou o que prometeu e não cumpriu,
e por isso pago a pena, e cumpro o exílio fora
do tempo,

ainda que me percebas em cena.

gritar nos ouvidos do inefável.

2005-11-11T16:57:00.000-02:00

ser o que não sabe o que se é.
saber simplesmente que na indefinição, mora o acaso.
é - que não é cópula,
mas cúpula,
(a sozinhês do ser) .

d'um relicário

2005-11-11T15:05:00.000-02:00

Caravelas

Cheguei a meio da vida já cansada
De tanto caminhar! Já me perdi!
Dum estranho país que nunca vi
Sou neste mundo imenso a exilada.

Tanto tenho aprendido e não sei nada.
E as torres de marfim que construí
Em trágica loucura as destruí
Por minhas próprias mãos de malfadada!

Se eu sempre fui assim este Mar-Morto,
Mar sem marés, sem vagas e sem porto
Onde velas de sonhos se rasgaram.

Caravelas doiradas a bailar...
Ai, quem me dera as que eu deitei ao Mar!
As que eu lancei à vida, e não voltaram!...

Florbela Espanca

ainda assim, sendo.

2005-11-08T20:11:00.000-02:00

A dúvida que me toma pela mão
e conduz-me à sombra.
sendo assim:
- Respiro com sombra de dúvidas.

A certeza, a certeza?
fugidia.
é o Coelho Branco de Alice:
- Tenho pressa! Tenho pressa!
sendo assim:
- Só no País das Maravilhas?

A razão,
esta me toma pela mão, faz-me sentar
meditativa [à sombra]
e pede carícias:
- Como um cão!

la fábula del lago de los cisnes

2005-11-07T19:51:00.002-02:00

quando se está silente, mas ao mesmo tempo leve e eminente, és como um cisne selvagem, que dormita pelas águas calmas, cheio de si. digno de uma bela pintura em papel de arroz, paisagem que ocupará no mínimo, as paredes de uma casa chinesa qualquer. uma casa onde os moradores são como animais garbosos e inaudíveis uns para os outros; seguem o exemplo do cisne selvagem que faz de cada movimento uma mistura de intencionalidade e um deixar-se levar pelo curso das águas. orientam-se retamente, esses orientais, que conservam a plumagem branca de seus cisnes em seus gestos, em suas belas pinturas feitas em papel de arroz.
de plumagem preta é o meu cisne selvagem, que dormita pelas águas turvas, cheio de si. também silente, mas de um peso que o faz perder a maestria no domínio das águas, que o levam a contragosto, à frente, o empurram à margem do curso. meu cisne selvagem que se precipita e frustra toda idéia oriental de organismo, na assimetria e desalinho com o curso das águas. todo o seu navegar inebriado, o faz perder a imponência frente ao lindo cisne de plumagens brancas, que parecendo ser eterno, posa como o em-si do que chamam mesura.
ao cisne negro, minha alegoria de navegar errante, presto homenagens, pois ainda que nem exemplar, nem apoteótico - diferentemente do cisne branco e alinhado - ele imerge nas águas turvas, desmesuradamente negro, apoderando-se da imensidão que o empurra, percebendo ao mesmo tempo ser essa água brava e poderosa, o violento e verdadeiro SIM que o sustenta.

2005-11-01T20:19:00.000-02:00

auto-retrato

"Humano" contém em si humus,

o latim para 'terra'.

o ser da transparência ------------------------> desvele.

2005-10-31T18:00:00.000-02:00

"O texto é a única forma de identificar o sexo e a humanidade de alguém porque, ó poeta estranho, o sexo de alguém, é a sua narrativa. A sua, ou a que o texto conta, no seu lugar. Assim o sexo será como for o lugar do texto.

Quando se deseja alguém, como tu desejas Infausta, e ela deseja Johann, é o seu lugar cénico que se deseja,
os gestos do texto que descreve no espaço
e chamar-lhe
precioso companheiro;
de mim, direi que fui uma vez enviado,
trouxeste a frase que nunca antes leras,
o meu corpo a disse, e não reparaste que ficaste com ela escrita."

Llansol - Lisboaleipzig

lavoura

2005-10-30T17:08:00.000-02:00

me escondo debaixo das folhas secas caídas desde o outono, me escondo entre as folhas e a terra úmida de chuva. planto meus pés na terra e formigas vermelhas cortam caminho pelos meu ombros, meus galhos. com as mãos livres enterro pérolas na terra, e vejo brotar caminhos escuros que me gritam. choro pela impossibilidade do andar, meus pés já se transformaram em raízes.
com os dentes vou cavando buracos em minhas próprias pernas, roendo meus próprios ossos até que me desprenda do solo. sem pés e sem raízes me arrasto com cuidado até um biombo de madeira, onde me recosto e fecho os olhos de estrelas tristes. o assombro que me toma e me percorre, é por lembrar que das raízes que restaram no solo, nasceu uma bela flor de pétalas azuis,
no entanto,
lacrimosa.

2005-10-30T15:19:00.000-02:00

.
Lá fora o tempo passa sem saber pra onde.
.
O tempo passa de olhos fechados ao lado dos que andam sem rumo.
.
O tempo entra pela garganta no trago profundo do cigarro
.
E sai em fumaça branca perdendo-se no espaço
.
O cigarro tem um tempo de cinco minutos
.
O tempo é o que enche os olhos de cinzas
.
E abre mais ainda os rasgos
.
O tempo de quem espera é o dobro do tempo de quem demora
.
O tempo é o que incita a carne em putrefação
.
É amigo dos vermes, o tempo que nos envolve como uma serpente
.
É traição
.

a troça deles + meus destroços.

2005-10-23T12:10:00.000-02:00

anjinhos tão ternos eliminando veneno
pelos olhos tão sérios e castos
extremos
anjinhos sibilantes na agudez do passo
e o compasso calado
sem ser nulo e mudo:

- senta e espera a transcendência!
a transfiguração do peso em leveza
de pluma
espera e colhe a fruta madura
o pomo escandalosamente escarlate
a cor púrpura,
num conjunto unitário
que não é solidão,
onde o tempo não é remendo
nem a causa necessária
de vossa salvação sem festa
em degenerescência.

um encolher cansado de ombros
e esses anjinhos malvados
rodopiando no ar
mentindo em falsas promessas
cuspindo cá embaixo e rindo
dos nossos tropeços das nossas
palavras subsidiadas que são flechas
sem ponta
- ponte quebrada -
esses anjinhos petulantes
dando rasantes
sobre o nosso desassossego.

(particularuniversal)

2005-10-20T20:43:00.000-02:00

Isso é um fractal, forma geométrica que pode ser subdividida indefinidamente em partes, as quais, de certo modo, são cópias reduzidas do todo.